Cartas aos Nativos do Mundo

Em nome da dor da pele

2011-12-09T23:38:00.000-03:00

O que fiz pra merecer esta dor?

Não desejo mal a quase ninguém,

Não tenho me esquecido das minhas promessas,

Nem tenho deixado de agradecer dia após dia...

Não sei de onde vem esse castigo!

Tanta coisa boa acontecendo,

E vem justamente a mesma dor?

A mesma dor que há um ano me tirava a vontade de caminhar...

Gostava mais de sofrer por amor na juventude,

Mas sofrer na pele, literalmente, não é nada parecido.

Uma vez... quando eu nem sabia quem eu era,

Pensei em tirar vida pela dor do amor... besteira, não?

E, com esse sono quase incontrolável,

que nem me permitirá revisar este poema,

Eu fecho minha noite modesta,

Com dor na pele,

Dor na alma,

Alguma dor na consciência,

Mas nenhuma dor no coração (ainda)...

Tudo bem que sinto, às vezes, coisas muito diferentes,

Mas essa dor que vai e volta, de certa forma,

E talvez por um tom masoquista que eu tenha herdado sabe se lá de onde,

Não é tão ruim quando a dor de uma ferida na pele...

Sou fraco...

FRACO!

Prefiro sofrer da cabeça,

Do coração,

Da alma,

Mas não da pele...

Vácuo

2011-12-06T23:46:00.000-03:00

Se meus olhos fecham,

Não posso mais seguir.

Se meus olhos fecham,

Não posso mais voltar.
Se meus olhos fecham,

Não consigo enxergar a beleza,

A tristeza, a certeza,

A vontade de correr, de chorar...

Se meus olhos fecham,

Eu fico mundo.

Se meus olhos fecham,

Eu não piso o frio chão,

Eu não me calo gritando de dor,

Pensando no dia, no sol,

No caminho que eu devo ir...

Se meus olhos fecham,

Não posso mais voltar.

Se meus olhos fecham,

Não posso mais seguir.

Se meus olhos fecham,

O vazio me consome,

E eu paro... no vácuo.

Uma única vez

2011-11-24T14:00:00.000-03:00

Eu deixaria de ser um ser de luz

Apenas para poder uma única vez te tocar.

Seria um simples mortal;

Seria capaz de sentir toda dor carnal.

Eu trocaria a eternidade

Apenas para poder uma única vez te abraçar.

Eu trocaria a eternidade

Para poder pela última vez te olhar.

Eu trocaria minha vida pela sua;

Eu renunciaria aos meus direitos...

Eu trocaria a eternidade apenas para te fazer feliz,

Sofreria o castigo maior para te ver sorrir.

Eu renunciaria às minhas lembranças;

Eu trocaria o direito de amar;

Eu deixaria a eternidade

Apenas para uma única vez te beijar.

Grato a quem entendeu a intertextualidade...

Três anos do Cartas aos Nativos do Mundo

2011-11-04T00:00:00.001-03:00

O Cartas aos Nativos do Mundo está completando aniversário, e, com setenta e oito postagens - contando com esta - já alcançou mais de quarenta e sete mil leituras... Por isso, além de agradecer a você, leitor e amigo, fica o agradecimento ao Ocioso, que, apesar de não ter aceito meus links nos últimos meses, ajudou a divulgar o blog, e também ao Tedioso, que tem ajudado a divulgar os textos publicados neste ambiente virtual...

Como forma de presentear os leitores, mesmo que os assíduos sejam poucos, mas muito importantes, está aberto um espaço para pedidos... sim, leitor e amigo, farei alguns textos atendendo aos pedidos de vocês. Basta escrever um comentário sugerido o tema, a adaptação, o gênero, o estilo, dando uma curta história que será alongada... enfim, qualquer coisa que queiram ler...

O tempo que esta minha disposição vai durar eu não sei... mas prometo que farei o possível para atender os pedidos (se houver algum)...

Grato pela sua leitura e seus comentários, leitor e amigo.

Um abraço,

Rodrigo Slama

02 de Novembro

2011-11-01T23:43:00.000-03:00

Por que o dia de hoje é sempre nublado?
Ontem mesmo vimos o sol
E apenas um dia após
Parece ser tão desigual.

Um dia como outro qualquer;
Dia que meus pais não me deixam brincar...

Por que chorar por quem está no paraíso?
Não é frieza, apenas não é tristeza,
Já que a saudade é sã
E nos acompanha todos os dias.

02 de novembro de 2006

Chapeuzinho Vermelho e sua curiosidade sobre os lobos

2011-10-30T01:20:00.000-03:00

– Vá na casa da sua avó, sua preguiçosa, e leve a cesta básica do mês – disse a mãe da Chapeuzinho Vermelho, uma menina de dezesseis anos que desde pequena usava um modelo original de chapéu cobiçado secretamente por todas as meninas da região.

– Não to a fim, mãe! Todo mês eu levo essa cesta, por que você mesma não leva? Eu estou assistindo a nova temporada de Glee e não estou nem aí pra vovó...

– Você sabe que aquela velha não fala comigo desde que seu pai morreu naquele acidente de carro.

O acidente tinha sido há cinco anos e meio, desde então, a mãe de Chapeuinho tinha que ajudar a sua ex-sogra porque ela ameaçava pô-la na justiça e retirar a horta que ela cultivava, idealizada pelo pai da Chapéu. Até hoje as causas do acidente não fora completamente esclarecidas, mas sabe-se que o pai dirigia, e perdeu o controle. O problema é que ele era conhecido pela sua extrema atenção, não desfocava de nada por nada. Algo fez com que ele perdesse os sentidos. O estranho é que ele estava com o sexo rígido quando encontrado, uma leve mancha de batom em sua cueca e um sorriso de felicidade que espantou a todos. No carro, só estavam o pai e a mãe de Chapeuzinho Vermelho.

– Ta bom eu vou, falou a Chapéu, mas vou querer que aumente minha mesada daqui pra frente... todo mês é isso...

– Menina, não reclame! Já não basta o colégio caro que te pago, a internet, a conta do celular e todo prejuízo que você me dá...

– Ta bom, mas não enche o saco – disse a menina, saindo com a cesta e deixando a mãe falando sozinha... Quando estava atravessando a rua escutou o grito de sua mãe, que dizia a mesma coisa todo mês a mais de cinco anos:

– Não vá pelo Bosque... tem muito lobo por lá e pode querer comer você.

Lobo era como as pessoas da região chamavam os rapazes que se aproveitavam de moças ingênuas.

Chapeuzinho Vermelho, que há muito não respeitava sua mãe – movida por uma índole rebelde da qual não sabia a origem –, foi, obviamente, pelo Bosque, o caminho mais curto, pois queria voltar logo para casa e continuar assistindo o seriado que parecia amar mais que sua própria segurança.

O Bosque é um lugar sombrio, um extenso corredor que ligava um lado da cidade a outro, no entanto, a maior parte de sua extensão fica entre prédios antigos, alguns abandonados ou habitado por sem-tetos ou sabe-se lá Deus pelo quê. É conhecido pela quantidade de vagabundos e prostitutas que abriga. É quase que inteiramente calmo, mas não custa redobrar ou triplicar a atenção ao passar por lá, lembrando que só se dever fazer isso passar em caso de extrema necessidade.

Há muito, a Chapéu queria passar pelo Bosque e ver quem eram os tais lobos que todo mundo falava. – Será que são bonitões como o Zac Efron? – se perguntava. Ela não sabia e nem tinha coragem para descobrir, mas naquele dia era unir o útil ao agradável... ela queria voltar logo para casa e queria saber quem eram os lobões...

No caminho, um pouco amedrontada, claro, ela cruzou pelo primeiro lobo, mas ele estava vendendo drogas para uma menina magra que só e nem deu atenção a ela. E, conforme foi caminhando em sua longa caminhada, ela cruzou com um lobo lindo, era exótico, tinha os cabelos grandes, a barba por fazer, um olhar tão negro quanto os seus sentimentos pela professora de física, ela olhou para as mãos dele – tinha fetiche com mãos – e se admirou com o tamanho: – Deve ser lutador de boxe – pensou.

O lobo logo flertou com a menina que recusou qualquer contato maior que o visual já existente, e pediu para seguir seu caminho em paz. O rapaz, que já ouvira boatos sobre a linda menina que visitava sua avó mensalmente, se apressou e foi para a casa da velha, tentar esperá-la lá, de preferência na cama. E assim o fez.

Chapeuzinho mal falava com sua avó, e assim que chegou na casa, que, em todo dia 05 de cada mês já ficava aberta, ela foi procurar saber se a velha estava viva.

– Vó! Cadê você? Sou eu...

Sem obter resposta ela pensou: – Ou a velha está dormindo ou morreu de vez. E foi até o quarto para saber como a velha estava. Ela estava dormindo, coberta dos pés à cabeça pelo edredom.

– Nossa, ela parece maior quando deitada – pensou em voz ligeiramente alta.

– Vó, vó, sou eu, Chapeuzinho, a senhora está dormindo?

Com a voz rouca a avó respondeu: – Não, minha netinha, estava esperando por você.

– Netinha? O que deu na senhora? E o que é isso grande aí no meio do edredom?

De súbito, o lobo tirou o edredom e disse: – É o meu pau, e é pra te comer...

Sem reação, sentindo uma mistura de excitação e medo, a Chapeuzinho não correu. Ficou ali parada esperando a ação do lobo, que a defloraria e a tornaria uma mulher.

Durante alguns longos minutos que formaram poucas horas, os dois se divertiram. Na hora de ir embora, a Chapéu perguntou ao novo amigo: – O que você fez com minha avó?

– Eu a comi antes de você chegar, de tão feliz, ela me emprestou a casa e foi fazer uma visita ao lenhador, o porteiro de um dos prédios da rua que faz uns bicos de michê para as madames da região. Acho que queria continuar a brincadeira.

Eles trocaram telefone e ficaram de se encontrar mais vezes. Daquele dia em diante, a Chapeuzinho Vermelho não reclamava mais quando mandada levar a cesta para sua avó. Elas até tinham um assunto em comum agora.

Um domingo diferente

2011-09-19T22:42:00.000-03:00

Era manhã, já tarde. Acordava cedo todos os dias, mas naquele domingo precisava descansar. Danem-se os filhos, dane-se a esposa. A única coisa que precisava era de umas horas a mais de sono. De sonhos. Sonhos que demoram a chegar e acabavam logo, como o salário que não queria conhecer o fim do mês, como os momentos de felicidade com a mulher amada, que, por sinal, já fazia tempo que não via.

Ah, aquela manhã tarde de domingo. Não sabia o que era o aconchego da cama há muito. Mas não tinha mesmo como saber. Acordando quatro e meia e dormindo às duas, quando o ônibus não atrasava mais do que o de costume, não restava mesmo tempo para apreciar as madeiras velhas e mal dispostas que maltratavam as costas de qualquer mortal.

Mortal. Era mortal, mas esquecia. Acordava rápido e não tomava café. No meio do caminho, na baldeação, comprava um café de cinquenta centavos e um pão do mesmo preço. Se a pressa não fosse tamanha, poderia comprar cinco pães com aquele dinheiro, mas uma extravagância de vez em quando, e, pelo menos de vez em quando era quase todo dia, não fazia mal a ninguém. Era só acordar um pouco mais cedo num domingo ou outro e fazer um bico em algum lugar. Mas não naquele. Dane-se a esposa, danem-se os filhos.

Era manhã, já tarde. As costas descobriam de onde vinham as dores que sentiam durante todos os dias. À tarde, assistia ao jogo, mas não naquele domingo.

A segunda Lua

2011-07-18T21:10:00.000-03:00

Eu cresci ouvindo Cássia Eller cantando O segundo sol. Era até de se esperar que isso um dia acontecesse, mesmo fora da literatura, do mundo fantástico, mas não aconteceu. Mas a Lua, outra Lua voltou para minha vida... de forma inesperada... Talvez o último poema que escrevi fez efeito, mas em outra pessoa, na situação diferente... E me sinto, agora, díspar, como se não me reconhecesse, como se não estivesse no meu corpo, no meu feio corpo... como se meu espírito pairasse no ar, na órbita da Lua, da nova Lua, da segunda Lua.

Se a Lua tivesse lido o meu poema eu não saberia, mas eu não faço mais questão da Lua antiga, mais da nova Lua... tão bela... tão mais bela... Ah, como eu gostaria de poder dançar sobre a Lua... só eu e a Lua... Sentir sua branca pele, seu cheiro maravilhoso...

Oh, Lua, estou encantando com este sentimento que renasce em mim... Hoje mesmo estava lembrando de Mário de Sá-Carneiro, e repetindo em voz alta:

(As minhas grandes saudades
São do que nunca enlacei.
Ai, como eu tenho saudades
Dos sonhos que não sonhei!...)

Agora, estou tentando não perder a minha alma, não viver com ela perdida, mas ao mesmo tempo peço um pouco mais de sol um pouco mais de azul... o golpe de asa já me arrasou, deixou o comboio de cordas a 110, 120, 160... E perco, agora, novamente, a medida de amar. Me explique, por favor, o que é paixão!

É fato que algo tenta me impedir, mas não hesitaria em arriscar, não. Afinal é a Lua que está me esperando. Será que ela está também me almeja, ou foi apenas um alarme falso, uma visão do paraíso que talvez nunca eu consiga alcançar?... Um paraíso em terra, a Lua na Terra...

Ai como eu queria encontrar palavras para escrever... não que a prática me falte, mas não consigo buscar no meu curto vocabulário um termo capaz de dizer o que sinto, o que estou sentindo e tentarei a todo custo evitar... mas não para a Lua... a segunda Lua... a segunda chance, que põe a ‘felicidade’ e a cumplicidade em xeque por conta de uma aventura fantástica... Esta Lua, sinto, é a mais importante de todas as Luas do universo...

Um homem, ele pisou na Lua, eu jamais faria isso... Eu não sei como pisar no coração de uma mulher, não saberia maltratar a Lua, mesmo se ela quisesse... eu apenas dançaria consigo como um bailarino encantado... encantado com um sorriso perfeito, com olhos perfeitos, com uma pele perfeita, e, principalmente, abraços que parecem ser perfeito...

Oh, Lua, linda e formosa Lua que está acima dos meus mais ousados sonhos, se estiver lendo isso, e se entender o que minhas pobres palavras querem dizer, saiba que desejo dizer segredos de liquidificador em sua orelha fria, arrepiada com a proximidade dos meus lábios. Você despertou em mim, pobre menino ideal, algo que eu achava que tinha morrido há tempos: a vontade de amar, e não amar apenas por empenho, mas por ser fraco, e por deixar minha grossa camada ser penetrada tão facilmente pelo seu olhar.

Só espero não estar enganado, ai de mim, pois vi um olhar que em teus olhos se fitava. Ouvi outro suspiro... d’esperança! Mulher do meu amor, meu serafim, teu olhar, teu suspiro me matava... e eu só espero, Lua, que este olhar tenha sido por mim.

Chico Xavier escreveu mais de 400 livros. Médium, gênio, charlatão, apenas mais um qualquer no mundo?

2011-07-09T20:38:00.000-03:00

Estava lendo o artigo Chico Xavier e a fraude de Otília Diogo, a "irmã Josefa" (aqui), que fala sobre uma fraude do Chico Xavier no blog Ceticismo Aberto, que gerou mais de 500 comentários, incluindo o meu... que exponho neste meu canto...

Os comentários se ancoravam no argumento de que é impossível alguém escrever tanto, e não querer receber os créditos (financeiros, inclusive) por isso.

É possível, claro, escrever mais de 400 livros, ainda mais de ficção, em que a imaginação flui como um rio limpo com vários afluentes. O educador Jean-Ovide Decroly também escreveu mais de 400 livros, e valendo-se de algo mais do que a imaginação Veja, aqui, se é mentira. Inclusive foi o texto fonte da Wikipédia.

Escrever muito não faz de ninguém um gênio... Sócrates não escreveu nada, ele era burro?

Quanto aos motivos pelos quais ele fez isso, e sem lhe atribuir os créditos (inclusive os financeiros), são os mesmos do cara que matou o presidente Kennedy, ou do cidadão comum que jogou o último biscoito do pacote no lixo, por mero prazer... Sabe lá! Cada um com sua maluquice... Tem gente que gosta de futebol, que deixa de ler um bom livro pra assistir a um jogo... tem gente que rouba sem precisar... tem gente que limpa a sujeira da praia, mesmo sabendo que vão limpar... Façam-me o favor!!! Para mim, que não tenho lá tanta propriedade pra falar, apenas me atrevo, se trata de desejo de Poder (não vou entrar no mérito, mas leiam Foucault).

Que o Xavier pregava o bem, que fazia caridade, blá-blá-blá é inquestionável... Todo o resto, sim.

La Luna

2011-07-03T00:05:00.000-03:00

Se você estiver lendo isso agora,
Saiba que ainda penso em você,
Que não consigo esquecer os seus beijos,
Seu colo, seu cheiro, sua voz...

Errei, e confesso...
Era muito ingênuo e não soube aproveitar sua companhia...

Se você estiver lendo isso agora,
Saiba que seria diferente se eu pudesse voltar,
Se eu tivesse voltado e deixado o tempo passar em paz.
E em paz, agora, eu estaria...

Se você estiver lendo isso agora,
Se você já leu meus versos seus um dia,
Saiba que eu nunca vou te esquecer,
Nunca vou esquecer aquele pouco tempo.

Se você estiver lendo isso, ou não,
Você sabe que eu fui um babaca, e, hoje,
Um babaca confesso...
Um babaca confesso e um pouquinho infeliz.

Restart traumatiza criança inocente

2011-05-31T12:21:00.000-03:00

Uma imagem vale mais do que mil palavras...
O Restart acabou com a felicidade e a paz desta criança...

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A Verdade

2011-04-30T11:49:00.002-03:00

As pessoas, às vezes, se esquecem do quão importante é para a sociedade a auto-análise. Sim... as pessoas estão perdendo o senso crítico de si mesmo... ou melhor, estão perdendo a capacidade de querer criar um senso critico de si mesmo, e tentar sempre fazer sua parte para melhorar o mundo começando por si.

Não, não é redundante, e a cacofonia é necessária para enfatizar o eu, o eu que regula o si, o si que si regula e não deixa o sujeito se perecer, sucumbir ao ermo, cair no obscurantismo de uma vida com o sentido encoberto, claro, pela falta de paucarismo, ou, simplesmente, pela falta da continuidade pela busca pela verdade, a verdadeira verdade e não apenas mais uma verdade inventada por poucos para os muitos que se deixam levar pela correnteza de um rio que sempre deságua no mesmo bolso, na mesma conta, que enche o mesmo eco e prestigia a mesma hegemonia.

E a nós, os pouco que estão, ou pensam estar, navegando no mar de lama, só nos resta torcer e tentar desvendar os olhos que serão vendados novamente por outro alienardor, ou salvador, dependendo da perspectiva adotada pelo observante.

Assim vamos caindo, cada vez mais fundo, na sombra de um reflexo que não existe, ou nunca existiu, mas que guia os corações daqueles que buscam por uma verdade verdadeira. Ainda bem que, às vezes, algumas vezes, a Verdade é descoberta, e a vida recebe novas vestes e novos rumos e novos mapas e novos aparelho e novas pistas, que já não são mais pistas, mas Verdades nos corações daqueles que não se deixaram levar.

Carro de boi

2011-04-03T15:50:00.000-03:00

Atendi ao chamado da buzina do carro de boi.

Saí do seu caminho, libertei a passagem para a fazenda de terra fértil.

Sentindo, então, como se fosse uma torneira,

Que derramava uma água incomum.

Um líquido nem tanto viscoso, e tampouco vermelho.

Não entendi o porquê daquilo tudo.

Minha camisa prendeu numa cerca de vidro

Não me cortei, mas senti que uma nova feriada se formava.

Nas mãos eu tinha olhos de águia;

Nos cabelos um perfume de cereja bom de sentir.

Meus pés, que estavam descalços, se vestiram com uma pluma de ouro.

A fome que eu sentia acabou, mas na havia pão em minha boca.

O que via não se dava para enxergar.

Desci depressa um precipício, mas não havia corpos lá.

Assim sendo, segui meu caminho logo atrás dos rastros dos bois.

Fiquei pensando, desta vez com pedrinhas que feriam meus pés.

Nos braços eu não tinha mais maçãs

E o silêncio que doía deu lugar ao canto dos pássaros.

Gromaso

2011-03-13T01:09:00.000-03:00

É sempre do diferente,

mas peculiar...

Os olhos vão formigando,

as pernas bambeando

enquanto todo sangue parece se concentrar num só lugar.

E o alívio chega...

A energia vai embora...

A raiva vai embora!

E o mundo, por um brevíssimo momento,

Parece enegrecer e luzir ao mesmo tempo...

Novíssimos tempos

2011-03-11T21:26:00.001-03:00

As coisas acontecem a nossa volta e a gente não entende.

Na verdade, não há nada para se entender, a não ser como as coisas acontecem... em como as coisas estão organizadas de tal forma que nenhum paradigma pode ser quebrado; nenhuma exceção pode ser concedida... tudo porque vivemos numa sociedade cristalizada, com conceito do século passado, que não acompanha a velocidade como se dão as coisas.

Só quem entende é quem vive do lado de cá, e fico feliz em saber que ainda há companheirismo, que há quem consiga enxergar além dos papéis, além do que antes era apenas um ou outro. Mas essa felicidade, que é muito boa de se ter, não consegue se manter quando o contexto é modificado. Daquele lado, há interesse, cobiça... autopreservação? As pessoas estão a cada dia olhando apenas para si, mas não são todos, são os das gerações passadas, e eles parecem se incomodar com o rumo que as coisas já tomaram, e não, como eles pensam, começam a acontecer.

Não queria nada de mais, apenas ser respeitado pelo que sou, não pelo que aparento ser, pelo que minha idade diz. Tem muita gente mais velha que não é tão experiente, que não leu tanto, que não viveu variedades na intensidade... É uma pena as coisas serem assim... Ao invés de atrasar alguns, eles deveriam tentar se adiantar, mas como? Como se o sistema não permite, e mesmo quem percebe a mudança e quer ajudar não pode? Não? Será que não temos mesmo poder suficiente para impor nossas vontades no seio desta sociedade que, a final, somos nós mesmos quem construímos e mantemos?

Realmente... não sei! Este não saber é frequente em meus textos, em meu dia a dia... e realmente não consigo formar uma única opinião, uma única hipótese... Mas chego a lugares comuns que a cada momento se tornam mais estreitos. E na paciência, que para nós é mais difícil de se ter, tento montar um quebra-cabeças sem fim... e deixo me levarem por não ter muitas forças, ou não ter conseguindo reunir muitas opiniões afins para reverter este quadro, que nem sei se vai conseguir acontecer, pois, afinal, os jovens de hoje serão os velhos de amanhã, e os novíssimos tempos se encherão de poeira de cristais seculares. É uma pena.

O Quarto Cavaleiro do Apocalipse

2011-02-13T18:32:00.001-03:00

O fim do mundo está cada vez mais próximo... 2012, besteira... não sabemos quando, mas sabemos como...

Antes de começar este breve texto, é importante falar do grande conflito religião x ciência, e sobre o meu posicionamento quanto a isto... Acredito que muito do que a religião prega, com cientista da língua, não passa de culturas e mitos, ou, simplesmente, concebo que os homens, usando o nome de Deus, criaram certos discursos para facilitar o domínio que têm sobre outros homens, e, assim, manter as relações de poder etc. e tal.

Entretanto, como cristão, não rejeito os preceitos da Bíblia Sagrada, muito pelo contrário. Acredito que tenho criado, ao decorrer dos estudos, formas de abstrair cada vez melhor as escrituras sem passar por um mediador mortal.

Pois bem, esclarecidas minhas posturas quanto à religião e a ciência, declaro minha curiosidade sobre um vídeo que circula na internet com um suposto fantasma, que na verdade seria O Quarto Cavaleiro do Apocalipse, que aparece em meio aos conflitos no Egito. Este vídeo chamou a atenção de várias pessoas desde que foi postado, e tem sido muito comentado na rede mundial de computadores.

As cenas foram feitas pelo canal Euronews, que apresenta as imagens no seu site oficial, que dizer ser como no YouTube (não conferi). Além da Euronews, a MSNBC e a CNN também transmitiram as imagens... E, se você ainda não viu, confira com seus próprios olhos, e vejam se o fim do mundo não está próximo...

Capa do Cartas aos Nativos do Mundo

2011-01-30T21:13:00.000-03:00

Amigos,

como vocês perceberam, o blog Cartas aos Nativos do Mundo está de cara nova... de cara própria...

Espero que gostem, pois, como sabem, o Cartas aos Nativos do Mundo é para vocês.

Um abraço.

Uma breve história de Gabriel, Bolsa Favela

2011-01-28T19:45:00.001-03:00

Gabriel saía de casa todos os dias às seis e meia para comprar pão. A mãe trabalhava numa fábrica de calçados da cidade, o pai tinha abandonado a casa e a irmã mais velha só chegava depois das oito da manhã em casa, era camareira de um motel, ou pelo menos dizia ser.

Depois da aula de matemática, tinha aula de artes, sua aula favorita. Era opcional, por isso Michel, que gostava mais de futebol do que qualquer manifestação artística, não estaria lá para importuná-lo, chamá-lo de Bolsa Favela, já que era bolsista em um tradicional colégio particular, e o único negro da turma.

Todos os professores gostavam do Gabriel, exceto a professora de geografia, que tinha feito especialização no Canadá e trabalha há dezessete anos da escola, seis a menos que o professor de matemática, Lioverio, que já deveria ter se aposentado, mas tomava muitos remédios e, financeiramente, valia mais a pena passar dois expedientes de sua vida de idoso, mas não caduco, na sala de aula do Nossa Senhora de Fátima, do que vegetar com um salário miserável.

De repente, ao sair da padaria que ia todos os dias, mesmo nos domingos, Gabriel sentiu uma dor, uma dor como nunca sentiu na vida, a última dor de sua vida. Um tiro. Na cabeça. Um tiro. Ele estava correndo, correndo por medo da chuva que se aproximava. Gabriel estava colocando o pão por baixo da camisa, e foi confundido com um bandido. Dor. Muita dor. O sangue escorria na calçada. Um telefonema. No orelhão da rua, uma ligação avisa a mãe de Gabriel sobre o tiro. Um tiro. A dor. A última dor. O desespero. A tristeza. Policiais alegaram legítima defesa. Um tiro. Os policiais foram absolvidos. Calado. Gabriel foi calado. Os pães ficaram lavados em sangue. Um tiro. A dor. A última dor.

A escola que deu a bolsa de estudos cedeu a capela e pagou o caixão. Gabriel foi enterrado na comunidade onde morava. Deixou uma mãe triste, uma irmã quase indiferente, uma professora arrependida e um Michel feliz.

Para salvar o Brasil

2011-01-20T02:00:00.001-03:00

Um vazio me sufoca... uma dor. As pessoas caminham na rua sem saber o que fazer, sem saber por que vivem. Meu coração lamenta as perdas, a chuva em lugares errados. A chuva que mata com a lama, ao mesmo tempo em que pessoas, em outros estados, vivem na seca total, no horror de ver seus bichos morrendo por falta de água, ou dos bichos que veem seus donos serem mortos pelo excesso de água. Que tristeza...

Mas de quem é culpa por tudo isso? É da natureza que segue seu curso? E do homem, que na ganância constrói em lugares errados? Ou do governo, que fecha os olhos para a falta de moradia do povo, que só agora tem um programa de assistência que visa subsidiar moradias populares a quem não tem onde morar?

Para salvar o Rio, para salvar o Brasil, o planeta, precisamos mais do que hipocrisia e sermos solidários doando água, comida, roupa e material de limpeza... Precisamos fazer mais: melhorar a nós mesmo... É banal, clichê, démodé falar isso, mas a gente precisa mudar nossa visão do mundo, de como lidamos com um mundo que não é nosso. Quantos de nós guardam o papel da bala no bolso quando não há lixeira por perto, por exemplo?

Mesmo que distantes, temos culpa no que aconteceu na região serrana do Rio de Janeiro, em São Paulo, em Minas Gerais... Não sei se está chovendo mais do que deveria, mas uma coisa é certa: aquelas terras, aqueles morros não foram feitos para abrigar casas, hotéis, pessoas... Olhem quanta terra tem desabitada, improdutiva neste país! Precisamos agir mais do que falar e escrever...

Nos livros de história, em sites, na TV, nós vemos que, quando queremos, conseguimos grandes feitos, desde expulsar um presidente que faz merda até consolar e ajudar os desabrigados de outros países, como no terremoto no Haiti... Será que não conseguimos fazer isso outra vez? Será que não conseguimos mais sair às ruas e cobrar soluções palpáveis, ou mesmo, num pedido menos utópico (o que de fato quase é nos dias de hoje), conseguir uma autoconscientização, ensinar a nós mesmos a cobrar uma melhor postura diante do mundo? Até quando imagens como estas serão motivo de vergonha para o Brasil? Até quando?

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Carina e a doença rara

2011-01-04T20:28:00.008-03:00

Há quem reclame da vida à toa, há quem reclame da vida com razão.

Carina é uma jovem mimada, que nunca soube o que é trabalho pesado ou que exija muito de seu intelecto pouco desenvolvido. Na verdade ela é professora, mas, ao invés de dar aulas, passa filmes – nada didáticos – para poupar algum esforço. Seu pai é militar da reserva, o que a deixa numa situação confortável, além de não precisar gastar, nem mesmo com absorvente, um único centavo furado do seu salário de setecentos reais, que ganha só para babar os ovos botoxicados do chefe.

Há seres humanos que nascem com algumas qualidades como: bondade, gentileza e respeito aos mais velhos, porém Carina parece não ter recebido certos cuidados da parte dos seus genitores que, através de uma péssima educação, lhe proporcionaram apenas um grande talento pra espalhar inimizades e nojo naqueles que a cercam.

Carina nasceu com uma rara anomalia: ela não sente calor, mesmo no auge dos seus cento e cinquenta e sete quilos. O que desencadeou essa doença foi o desejo incontrolável que ela tinha de morar na Europa, já que sentia imenso calor na sua terra natal, Bangu, bairro mais quente do subúrbio do Rio de Janeiro.

Certa vez, no setor em que trabalha, aconteceu algo estranho; o ar-condicionado deixou de funcionar. O que uma vontade incontrolável de ver as pessoas ao redor passando por uma sensação parecida com a que tinha antes de treinar seu cérebro pra sentir fio até debaixo de um sol de quarenta graus não faz? Graças a Deus, depois de um tempo, trocaram o ar da sala. Nossa! Os funcionários do setor viram brilhar uma esperança no horizonte.

A nova chefe do setor, uma mulher de coração quente, deixou bem claro que quem sentisse frio que trouxesse o casaco, já que é mais fácil se proteger do frio do que do calor, não é mesmo? Xiii... Carina perdeu as forcas!? Não... ela até aturava o ar frio, se bem que o que ela tem não é uma rara doença que a impede de sentir calor, não!... O que ela sente é uma incontrolável vontade de fazer o mal. Imagine: quando só ela e suas duas seguidoras da maldade estão na sala com outra pessoa que não a chefe, o ar tem que ficar desligado, já que nem o meio termo é suportável, mas quando a boa chefe está em sala é outra história... o ar fica no máximo e ela não dá um pio, ou melhor, uma cacarejada.

Outro sintoma da doença rara de Carina é a incontrolável vontade de contar o início, o meio e o fim dos livros que não lê – pega tudo na internet –, o que faz com que seus colegas de trabalho tenham que esconder os livros que leem e evitarem de falar sobre cinema quando a inconveniência em forma de pessoa está dando o ar de sua desgraça.

Pois bem, leitor, tome cuidado com pessoas como Carina. Elas têm uma doença rara, carregam excesso de maldade em seus corações de pedra brita, que só guardam espaço para verter sentimentos anti-sociais, contra os valores da sociedade e da boa amizade. Carina ainda tem uma velha mania... anda pra cima e pra baixo com um vibrador de dezessete polegadas na bolsa, percebi isso quando, num vacilo, ela tirou, pra dar umas espetadas, o boneco de vu duo com minhas característica e um chumaço dos meus cabelos negros e lisos, que não sei como ela conseguiu.

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Sotaques

2010-12-21T22:51:00.001-03:00

Alguns sabem, mesmo os que só me conhecem pelos escritos deste blog, que nasci no estado do Rio de Janeiro, e moro em Natal, Rio Grande do Norte, há sete anos, a serem completados em janeiro de 2011. E, pelo fato de ser de outro estado, com outra cultura, muitos, na época em que cheguei a Natal, ficaram mangando do meu sotaque, que eu falava chiando e tudo mais. Conseguinte a isso, eu também zoava o sotaque deles... dizia que falavam arrastado, que usavam muitas gírias estranhas e tudo mais.

Mas – com a permissão desta conjunção já no início do parágrafo – a vida é uma roda-gigante, e, ao passo que o moinho rodava, meu coração e meu sotaque foram se adaptando ao RN. Fui cada vez mais me apaixonando por Natal e mais todos aqueles clichês que os de fora usam quando vão morar em Natal.

E, nesses dias, em viagem ao Rio de Janeiro – uma breve visita a família –, surpreendi minha mãe, que até dois anos morava e Natal, com meu sotaque arrastado. Até um primo meu, Rafael, que morava a menos de um ano na Cidade do Sol, ficou mangando do meu arrastar no falar. Entretanto, isso não é o pior!... Não esquento que tirem onda com a miscigenação do meu jeito de falar – defendo mesmo minha identidade blicolada!... O fato é que, muito acostumado com Natal, sinto dores nos ouvidos ao ver os fluminenses falando – mesmo os meus irmãos. Percebo, agora, o quanto eu incomodava e causava estranhamento nas pessoas ao meu redor, visse?

Quem tem dinheiro come, quem não tem voa na Gol

2010-12-20T12:26:00.003-03:00

A gente, de vez em quando, precisa viajar, sobretudo quem tem parentes fora do Rio Grande do Norte, como é o meu caso... Meus pais e irmãos moram em Niterói, Rio de Janeiro, e, para não passar três dias dentro de um ônibus sacolejante, tenho que, claro, fazer um esforço maior para comprar passagens aéreas. Geralmente compro com antecedência, já que é mais barato, haja vista que temos que viajar na alta temporada, junto com os turistas, pois trabalhamos, não temos o luxo de escolher a data da viagem...

Das empresas aéreas, a mais barata, pelo menos que eu tenho conhecimento, é a Gol... As passagens custam entre quatrocentos e cinquenta e setecentos reais, e, parcelando em suaves prestações, tenho conseguido ver meus entes queridos de dois em dois anos, o que acho muito pouco, por sinal... Nesta viagem, minhas perspectivas eram melhores. Consegui, a preços acessíveis, comprar passagens sem escalas e conecções. Entretanto, uma coisa nesta viagem não me agradou muito, não mesmo.

Não foi nem o atraso de uma hora, ou o grande tempo de espera da aeronave encontrar o canto certo para o desembarque no Galeão. E já que imagens valem mais que mil palavras, posto para vocês, como incentivo a levarem o próprio lanche nos vôos da Gol, as fotos do que eu, minha esposa e outros vários passageiros que desembolsaram mais de seiscentos e cinquenta reais para ir de Natal até o Rio de Janeiro comeram... julguem o quanto a Gol gastou para satisfazer a fome das quatro da manhã, lembrando do atraso.

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Vinho. Beba que é bom!...

2010-12-17T22:56:00.000-03:00

Interessante como a mídia atua em nossas vidas, seja no presente de natal que estamos comprando, ou mesmo nos nossos hábitos.

Há poucas semanas, no Globo Repórter, assisti uma reportagem que apontava os maravilhosos efeitos da ração humana – mistura de cevada, linhaça, e outras farinhas –, sobretudo na questão da perda de peso e tudo mais... esta mesma farinha, essa semana, em algum jornal eletrônico que não me lembro qual foi (e estou com muita preguiça para procurar) foi apontada como um sucesso. Na semana passada, se não me engano, este mesmo programa passou uma reportagem sobre a obesidade nos EUA ou algo do gênero... Hoje, exatamente agora, quem estiver lendo pode ligar a TV e ver pra crer, o Globo Repórter mostra uma trabalhada reportagem sobre o vinho... sim o vinho.

Eles estão dizendo que beber regularmente vinho faz bem... faz bem para o coração, para a pele, para o vigor, para emagrecer... Ora, quem disse que ser gordo é doença? Tomando as dores da minha classe, me proponho neste texto a questionar o lugar dos quilinhos a mais na sociedade... sim na SOCIEDADE, não na barriga...

Com mais esta reportagem, a Rede Globo reafirma o modelo de beleza vigente na sociedade... e incentiva, com moderação – ou modalização – o consumo de bebida alcoólica. Não que eu tenha algo contra, de vez em quando também me arrisco num cálice de vinho, ou numa vodkazinha leve... mas daí a beber todos os dias, em todas as refeições?...

Não sei até que ponto a ciência incentiva isso, aliás, agora, buscarei outras visões sobre o consumo do vinho, que, segundo vejo agora, é uma maravilha... invenção divina para o bem da saúde e da beleza dos homens e mulheres. Reafirmo que não tenho nada contra o vinho. O próprio Jesus fez vinho, um dos Seus milagres, e, dizem as escrituras sagradas, foi um vinho maravilhoso etc., mas não me lembro de ter lido que Ele bebia vinho várias vezes ao dia, ou todos os dias...

Enfim... se o vinho for bom, tomemos então... se não, continuemos bebendo de vez em quando, mas acho que um consumo frequente de uma bebida alcoólica – sobretudo numa sociedade ainda carente de esclarecimentos como a nossa – não é uma coisa que deveria ser incentivada pela mídia, muito menos pela ciência...

Forró nos arredores de Natal

2010-12-15T22:20:00.005-03:00

Esta imagem está no blog exclusivo sobre Natal (clique aqui).

Após o Sono de Dez Anos - Apresentação

2010-12-14T21:30:00.002-03:00

Poucos sabem, mas há algum tempo eu terminei um romance, que, agora, envio a algumas editoras para análises que podem durar até um ano, e sem certeza de uma aceitação.

Assim, posto a apresentação que mando junto com os originais, para que vocês, amigos leitores, possam conhecer um pouco desta obra que, acreditem, deu muito trabalho para ser feita, e que foi feita para vocês.

Obrigado!

Após o Sono de Dez Anos

Rodrigo Slama

Apresentação

Em primeira pessoa, um jovem, depois de ter sofrido um acidente que o mantém em coma por exatos dez anos, narra a história de sua vida. Ao acordar no futuro, no ano de 2020, ele se surpreende com o rumo que o mundo, seu país e sua própria vida tomaram. Ele, de um simples operário, se torna o maior acionista de umas das maiores empresas do planeta. Agora que é rico, decide viajar pelo Brasil e pelo mundo. Além de fazer turismo e ajeitar sua vida, com o dinheiro ele resolve contribuir para acabar com a fome investindo em projetos de erradicação desse mal, entretanto, algo dá errado e de salvador ele se torna um destruidor de vidas, e, inconscientemente, destrói a coisa mais sagrada de tem: a própria família. O livro é mais que a busca pelo conserto do mundo, é uma busca pelo conserto do pensamento dos homens sobre o mundo. O personagem principal, sem nome, é a representação de todo ser humano bom que acaba se corrompendo pelo desejo de poder.

Releitura...

2010-12-01T00:05:00.000-03:00

O texto Deus? foi publicado neste blog em abril... alguns leram... outros não...
E, certamente, esta é uma boa hora para lê-lo, ou relê-lo.
Boa (Re)Leitura!

Se alguém não entendeu, clique na aqui e veja.

Matemática

2010-11-24T00:20:00.001-03:00

Maria estava feliz, feliz!...

Conseguiu tirar 10 de matemática.

Matemática!

Queria cantar,

Queria gritar,

Queria dançar...

Até que recebeu, no dia seguinte, um telefonema.

Há semanas ela esperava a resposta de uma entrevista,

Iria ser vendedora de uma das maiores e mais chiques lojas do Midway Mall...

Achava que tinha feito tudo certo na entrevista,

Trabalhou no curriculum há dias e noite,

Pois não queria fazer igual, não queria...

E não fez.

Não fará...

Mas a prova de matemática foi 10!

Com essa nota ela poderá,

Mais no futuro,

Encontrar um emprego melhor que de vendedora de shopping...

Ela será gerente de uma loja maior, sim!

E a poesia?

E a rima?

Ela não sabe...

Ela nunca soube de literatura...

Seu forte, pelo menos agora, é matemática...

MATEMÁTICA!!!

Escolha ou não?

2010-11-19T23:29:00.000-03:00

Há muito os poemas não me querem,

E há muito não quero saber deles...

Há muito não quero saber de nada,

Há muito só penso em uma coisa.

Mas o que é isso que a sociedade causa na gente?

Se escrever me alimentasse mais que alma, eu escreveria a todo instante.

Queria que não fosse assim,

Queria, mas meu querer não é o melhor pra mim?...

Não no lugar em que vivemos,

Não sob o modelo que nos rege,

Que nos impede de sermos iguais!

Nos obrigando a ser mais...

Mais,

Mas que mais?

Mais um dentre os 49?

Mais um que a ninguém comove?

Como se comover por escrever fosse preciso...

Mas eu preciso.

Mais que o mais eminente.

Eu sinto o que ninguém sente...

E todos sentem o que ninguém vê.

A INVASÃO – parte 1

2010-11-14T00:32:00.002-03:00

– Você viu aquilo? – perguntou Pablo a Danilo que, perplexo, não conseguiu responder.

– Hei, cara, vamos... corra!!!

Danilo estava em estado de choque. Nunca vira uma nave daquele tamanho. Na verdade nunca vira uma nave espacial, muito menos um alienígena.

A tevê noticiava a visita de extraterrestres... A força aérea brasileira toda em peso se posicionava estrategicamente em todas as direções possíveis. Outros países estavam também sendo invadidos, mas até aquele momento nenhum sinal de violência ou ataque era percebido pelas autoridades e pelos irmãos Pablo e Danilo, este com dez anos e aquele com treze.

“Autoridades mundiais firmaram acordo de não atacar até que sejamos atacados. É a primeira vez que a humanidade resolve não combater o desconhecido. Mas será que isso é uma visão pacifista ou medo de represarias... Isso é o que vamos ver após o intervalo, em trinta segundos” – disse Willian Waack, repetindo a notícia que os brasileiros, ou pelo menos a grande maioria, vinha acompanhando pela Globo.

Danilo permanecia atônito... A mãe rezava ajoelhada defronte a uma santa que estava em frente a uma vela acesa. O pai pregava as portas e as janelas, e dizia a todo o momento que estava arrependido de não ter colocado laje na casa ainda. Pablo também estava com medo, todos estavam com medo, mas, estranhamente, sentia que tinha que auxiliar o irmão, que há alguns bastantes minutos deu sinal de que logo iria sair do estado de choque.

Todos aqueles desenhos, filmes, e tudo o que tinha assistido sobre ET’s não fazia mais sentido, é como se nunca os homens tivessem podido prever o que estava acontecendo. Já se passaram três dias desde o primeiro contato visual, mas ninguém tinha sido abduzido, ninguém havia morrido pelas mãos – se é que tem mãos, pensava – dos visitantes mais que inesperados. A agonia e a incerteza eram sentimentos presentes em todos, todos os nativos do mundo, mas, até agora, não havia motivo para pânico, e pânico é pouca coisa mais forte que o medo.

A televisão não dava nada de novo, e a mesma imagem era mostrada em todos os canais, sob pequena variação de ponto de vista, ângulo da câmera, qualidade... A Record mostrava uma grande nave sobre o Rio Tietê, ao passo que a Globo mostrava um objeto parado acima do Cristo Redentor como principal foco, o que não os impedia de mostrar algumas outras naves sobre o Brasil e sobre o mundo, que começava a cogitar outras formas de fazer contato... e essas outras formas envolviam armas nucleares.

“É impressionante o tamanho... Especialistas afirmam que os alienígenas podem destruir toda a humanidade e o planeta Terra em menos de dez segundos. O mundo se une na tentativa de não ser destruído por estes invasores...” – Willian Bonner, com muito menos olheiras que seu chará, no JN.

– Maria, você está há mais de três dias ajoelhada rezando... você precisa cuidar dos seus filhos... pare de clamar por ajuda do gesso e olhe as crianças enquanto eu vou, novamente, atrás de comida e água – Juvenal, pai de Pablo e Danilo, falou. O governo tinha proibido de qualquer comércio importante fechar, tais como mercados, farmácias, além de hospitais, unidades de assistencialismos etc. mas quem respeita o governo nessas horas? Ou qualquer delas?

– Posso ir com você, pai? – perguntou Danilo. – Tenho medo de ficar sozinho.

– Mas sua mãe está em casa... e o Pablo vai cuidar de você.

Contudo, a esta altura, o próprio Pablo, tão forte, que gostava de fazer o irmão aprender o quanto era superior, precisava de ajuda. Um pai, nessas situações, não iria negar companhia aos seus filhos, mas não podia levá-los para a guerra de comida que acontecida lá fora, e nem deixar Maria sozinha na presença de seus santos.

Sem saber o que fazer, Juvenal decidiu tentar convencer mulher mais uma vez, em vão. E, na esperança de o tempo passar, decidiu se voltar à tevê mais uma vez... bem na hora em que era anunciado, em um canal ainda não citado, que os invasores tinham feito contato com o presidente da Organização das Nações Unidas, como se o pobre Ban tivesse o mesmo poder que Obama.

Rodrigo Slama (invasão - Cristo)

O Senhor da Chuva

2010-11-09T21:29:00.008-03:00

Anjos e demônios, os seres mágicos mais antigos do mundo que se tem notícia, são os principais personagens de O Senhor da Chuva, livro do consagrado autor brasileiro André Vianco, que surpreende a cada página e prova que o Brasil também é terra de boa literatura fantástica.

George, um traficante de drogas, é salvo da morte por um general angelical, Thal, que, num momento de compaixão a uma alma perdida, transcende um antigo código e permite, assim, uma guerra sem proporções calculáveis entre os seres da Luz do bem e do mal: a batalha negra. Esta batalha, há muito esperada pelos demônios, torna os anjos mais vulneráveis e conta com a participação dos homens, que, utilizados como objeto de ambos os lados, têm a missão, através de oração, de fortalecer os dois exércitos.

Os vampiros não ficam de fora desta história. Transformados para servirem de escravos para os demônios, esses seres sem alma também tem sua fatia na batalha negra, mas de que lado eles lutarão? Daqueles que os transformaram em demônios ou daqueles que carregam a luz que jamais irão possuir?

E se não bastasse a luta entre Thal e Khel, líder dos cães infernais, e toda trama da estória, a linguagem também é um diferencial, pois prende o leitor por completo. Direto, mas com momentos de pura descrição poética, Vianco arroja e encanta com um estilo inconfundível e infalível, como provam os números e a legião de fãs que ele vem formando nestes anos.

O Senhor da Chuva tem um final esperado, mas imprevisível.

Clique aqui para adquirir a obra.

Luto e Luta

2010-11-01T00:51:00.005-03:00

Recebi, extremamente feliz, hoje, a notícia da vitória de Dilma Rousseff.

Feliz porque ela é a candidata de Lula, em primeiro lugar; feliz porque ela é PT, em segundo lugar; e feliz porque não será o PSDB a governar outra vez, mais feliz ainda porque seria José Serra o presidente caso o Brasil mostrasse extrema ingratidão.

Quem me conhece, desde alunos a professores, passando pela família, amigos e desconhecidos, sabe da minha simpatia pelo PT e pelo presidente Lula. Confesso que minha preferência para suceder o presidente mais popular e melhor da História do Brasil não era Dilma, mas o ex-deputado Zé Dirceu... Os motivos estão marcados na história, e quem acredita em sua participação no escândalo conhecido como mensalão deveria entender mais de política... mas não é de Dirceu que trato neste texto, nem de Dilma...

Logo após a confirmação da vitória de Dilma (o que acompanhei no site do TSE, mas confirmei no G1 – só pra ter o gosto de ver a Globo dando a notícia) me bateu uma tristeza alegre... mas o que é uma alegria de tristeza? Alegria porque o meu foto foi um dos 52,5 milhões de votos que elegeram Dilma, a primeira mulher presidente; porque o PT vai continuar fazendo do Brasil Um País de Todos... Mas a tristeza veio porque agora nós temos a certeza de que Lula está nos deixando, ou melhor, deixando de nos liderar.

Lula não vai ficar na História: ele é História.

A vitória de Dilma era certa e esperada desde que o PSDB laçou a candidatura de José Serra... um cara que só foi mais votado em Alagoas (sabe lá por que) de todos os estados da federação quando concorreu pela primeira vez à presidência, em 2002. Se fosse Aécio eu realmente tinha me preocupado (e ficarei daqui a quatro anos), mas Serra... Serra não é humano, o povo sabe... Pela sua irresponsabilidade Eloá morreu, um pedaço do viaduto do Rodoanel caiu, a enchente nunca foi maior em São Paulo que não teve nem sequer os bueiros limpos em seu mandato inconcluso, como sempre.

Meus poucos leitores devem estar achando este texto um pouco confuso, mas é a emoção (e um pouco de álcool) que governam meus dedos nesta hora em que eu fico feliz pela vitória de Dilma (foda-se se ela é a favor do aborto, a decisão de descriminá-lo não cabe a uma pessoa, mesmo que presidente, ou melhor, presidenta!), mas Lula nos deixará órfãos, e isso me entristece.

– Desculpe, Dilma, mas preferia Lula, preferia Dirceu... Depois deles, acho, que você seria mesmo a melhor opção. Faça o seguinte: telefone pro Lula, mesmo sabendo de sua capacidade, ouvir conselhos é bom; e chame o Dirceu de volta pro ministério... Sua popularidade não cairá, você está pegando um país anos luz evoluído em comparação ao que Lula pegou... não se preocupe, pois eu não me preocupo.

Se você que lê votou em Serra, reflita sobre o governo de Dilma, que será melhor que o de Lula... Se você votou em Serra, saiba que com ele você não estaria lendo meus textos, pois, mesmo que você tivesse computador, eu não teria, muito menos internet... Se você votou em Serra e não mudar sua postura de avaliação de um candidato, e, principalmente, de um partido, se mate, pois você não é gente.

Valeu, Lula!

Agora é Dilma, é a vez da mulher!...

Ordem e Progresso

2010-10-24T19:54:00.001-03:00

Disseram que Lula era uma ameaça,

Incapaz, analfabeto...

Lula fez mais do que prometeu... pôs ordem... todos sabemos.

Mas ainda precisamos de mais...

Ainda precisamos de mais progresso... Vote Dilma 13!

Por que as igrejas apóiam Serra?

2010-10-17T19:30:00.001-03:00

“Ninguém pode servir a dois senhores; porque ou há de odiar a um e amar o outro, ou há de dedicar-se a um e desprezar o outro. Não podeis servir a Deus e às riquezas” (Mateus 6:24).

Vivemos nos perguntando por que igrejas e a Igreja vêm apoiando o candidato Serra... A resposta, leitores, é a ganância, a sede de poder, a fome incontrolável por dinheiro. O fato é que com Lula – sem partidarismos, apenas uma visão crítica dos fatos – fez com que muitos brasileiros saíssem da linha da miséria, entrassem na classe média e tal e coisa. Por este motivo, as pessoas estão estudando mais, e estão abandonando antigos dogmas impostos por líderes religiosos.

Um exemplo simples é o fato de que, com mais educação, as pessoas estão interpretando melhor a Bíblia e vendo que não é preciso enriquecer os cofres das igrejas para obter a salvação, pois, como Jesus mesmo afirmou, “Eu [Jesus] sou o caminho, e a verdade, e a vida; ninguém vem ao Pai, senão por mim” (João 14:6). E não ninguém vem ao Pai se não pagar tributos, ofertas...

Isso mostra que as igrejas se preocupam com a evasão das pessoas que fazem doações e frequentam os cultos não com a intenção de encontrar a Deus, mas de obterem uma melhor condição de vida, sair da miséria mesmo... e acabam dando o pouco que tem para comprar a compaixão divina. Por serem mal doutrinadas, por não dominarem os ensinamentos da Bíblia, essas pessoas abandonam as igrejas por estarem conseguindo sair da miséria, e pensam: “Pronto, agora não sou mais miserável, já posso comprar meu pão, meu filho faz faculdade, não vou mais à igreja e não vou mais dar dinheiro para o pastor ou padre.

Falando em pastor, me surpreendi com Silas Malafaia hoje no programa de Serra pedindo votos para o PSDBista. A que nível as coisas chegaram?! Depois de assistir ao programa, me pus a ler as notícias e vi outro absurdo: a CNBB está precisando se defender por impressão de panfletos que avisam sobre uma falsa postura da candidata Dilma, sucessora do cara que está fazendo os pobres deixarem de ser tão pobres e tão manipuláveis, em favor ao aborto.

Quem duvidar pode ver o Bispo Regional da CNBB, Benedito Beni, defendendo tais manifestações pró-Serra. Na nota, o bispo defende a panfletagem mentirosa que tem por fim influenciar as pessoas contra Dilma, contra o progresso, contra a quebra de paradigmas dogmáticos. O pastor Silas Malafaia e o Bispo Benedito Beni, representantes das igrejas evangélicas e da igreja católica, afirmam, através do seu discurso, que servem às riquezas e não a Deus. Depois é a Dilma que é contra Jesus... que sacanagem... ou melhor, que heresia.

A Tartaruga e o Pinto

2010-10-09T23:22:00.001-03:00

As pessoas me perguntam porque não gosto de bichos de estimação. Eu nunca disse que não gostava de bicho, apenas não criava por ter sofrido bastante com os animaizinhos que eu tinha quando criança.

Minha primeira experiência foi com um pintinho... como eu gostava daquele pintinho, criava como se fosse um cão – talvez o comesse quando virasse um galo, mas até então era o meu melhor amigo –. Certo dia, minha mãe entrava em casa com sacolas na mão... doida para guardar logo as compras e acender seu cigarro. Avexada e bruta como sempre, ela pisou no meu pintinho.

Aquele cena é uma das mais tristes que me lembro... toda tripa da pobre avezinha saiu de seu corpo pelo cu. Não pensei duas vezes... peguei uma caixinha de sapatos e levei meu amigo para uma benzedeira, tia Aladir. Insisti para que ela o rezasse, quem sabe assim ele ficaria bom já que não estava morto, podíamos vê-lo respirando, com muita dificuldade, por sinal, mas respirando.

– Tia Aladir, a senhora pode rezar o meu pintinho? Ele ta quase morrendo...

– Mas, Maurinho, você sabe que só rezo pessoas... posso tentar... se bem que acho que não vai resolver...

– Mas tenta, tia, tenta, por favor – pedi olhando como quem olha a mãe do fundo de um poço com os braços estendidos, lágrimas correndo, e esperando por socorro imediato.

É claro que tia Nana não conseguiu curar meu pintinho, mas espero que ele tenha morrido sem muita dor depois da reza.

Depois do pintinho eu tive um cágado, mas naquele tempo chamava de tartaruga. A gente já a tartaruga grandinha e tal... Também não tinha nome... ora, se já era uma tartaruga para que inventar outro nome?... Chamava o cágado de tartaruga mesmo. E detalhe: achava que era uma tartaruga... fêmea.

Pronto, Maurinho – disse minha mãe. Agora se eu pisar nesse seu novo bicho eu não vou matar – e me estendeu a tartaruga. – E vê se para de chorar também.

– Viva! – gritava de emoção.

Eu brincava sempre com a tartaruga, corria do colégio para poder lhe dar alface outras comidas de tartaruga. Gostava de colocá-la de cabeça para baixo e ver se ela conseguia se virar... mas ela nunca conseguia sozinha. Mesmo quando eu a deixei a noite inteira assim, ela não se virou.

Nunca tive um bicho tão forte como aquela tartaruga. Botava brinquedinho em suas costas e ela carregava sem problema... e se minha mãe ou qualquer outra pessoa pisassem na bichinha ela não morreria como o pintinho.

Mas – o tal mas da história – certo dia uns amigos do meu pai tinham vindo beber com ele em casa... beberam até altas horas. Meu pai e os outros bebedores não limparam o quintal depois da noitada, deixando todas as garrafas espalhadas por lá. Ao acordar cedo, pois era domingo, e sábado e domingo eu sempre acordava muito cedo, ao contrário dos outros dias, eu logo corri para brincar com a tartaruga...

Dei um grito estridente e minha mãe, meu pai e meu irmão acordaram imediatamente. Minha tartaruga estava toda ensanguentada e com indícios de morte....

Acontece é que aquela tartaruga, como falei, era macho, e resolveu acasalar com uma das garrafas de cerveja do chão. Devido à pressão ou outro fator, a garrafa estourou e cortou fora o pênis da minha tartaruga. Ela morreu devido à perda do sangue... Eu não a levei para a tia Nana, queria mesmo que a tartaruga morresse... Eu não gostaria de viver sem meu pênis, a tartaruga devia pensar o mesmo.

Glaydson, o vampiro natalense ataca novamente

2010-10-05T01:10:00.000-03:00

A noite estava sombria. Nada se ouvia além da chuva que batia no telhado e corria pela calha inundando o chão de concreto. Mesmo assim ela não se movia, mal podia, mas não se movia. Suas pernas estavam livres, mas cansadas de tanto se debater... seu sorriso estava encoberto por um pano imundo que servia como mordaça... seus braços... seus braços estavam amarrados com arame farpado que incrustava em sua pele banhada em sangue, lavada em sangue.

Ele não se movia também. Estava sedento, mas gostava de ver as presas sofrendo. Não entendia o porquê, não precisava... mas o sangue, o precioso líquido que o mantinha semi-vivo, ainda preso ao mundo dos homens, era desperdiçado. Tudo bem... valia a pena ver o sofrimento nos olhos dela, olhos que agora já iam se entregando à morte.

Agora era hora. Se ela morresse o sangue estragaria. Glaydson a pegou e mordeu seu pescoço consumindo todo escarlate líquido da moça. O sangue, entrando em seu corpo, o fazia lembrar dos tempos que era vivo, talvez porque estivesse, quando saciado – mesmo com a mulher com uma falta de cerca de um livro de sangue –, mais perto de estar vivo que poderia estar em qualquer outra ocasião... Na manhã seguinte iria ter mais uma tiragem extraordinária da Tribuna comentando sobre mais uma morte misteriosa em Natal, mas desta vez iriam encontrar um corpo decapitado, Glaydson não cometeria o erro de deixar as marcas dos seus dentes à mostra novamente.

Alguém não estava gostando nada nada de um jovem vampiro atrapalhando as coisas na capital do Rio Grande do Norte. A situação sempre foi controlada no estado, pois os poucos vampiros que existiam ali eram unidos e tinham um código a respeitar, que, sobretudo, prezava a descrição, e, para não levantar muito alarde, os bebedores de sangue procuravam sempre pessoas desimportantes, muitas vezes juradas de morte ou presidiários... enfim, gente que serviria melhor morta do que presa para a sociedade. E quando alguém quebrava essa regra dava aos outros o direito de cassá-lo, sem piedade ou dó.

– Hei, você aí.

Pela primeira vez em três dias Glaydson se assustava.

– Hei. Há dias estou atrás de você, sem vergonha. O que acha que está fazendo?

– Q-quem é v-você?

– Sou Lord Baltus Balt, o senhor dos vampiros do Rio Grande do Norte. Dono de almas e terras que sua visão não pode mensurar.

– O senhor dos vampiros? Então... eu não sou o único?!

– Claro que não, imbecil! Você é o mais jovem, e o mais morto daqui a pouco.

E ao falar isso, Lord Balt avançou na direção de Glaydoson e, no instante em que iria desferir o golpe fatal, foi surpreendido por um grito apavorado de um dos seguranças noturnos da Guararapes, lugar para onde foi Glaydson após matar dois funcionários do Macro.

– Vamos, animal. Siga-me.

Tremendo mais do que um senhor com mal de parkinson sentindo frio, Glaydson seguiu Lord Balt. Em pouco mais de duas horas e meia de corrida, eles pararam em algum lugar próximo a Caicó. Ali ninguém os encontraria.

Ao chegar num castelo bem escondido, mesmo para os olhos vampiros de Glaydson, próprios para enxergar no escuro, o vampiro natalense foi recebido por sete vampiros, quatro homens e três mulheres, com Lord Balt eram quatro casais. Assim que o Lord chegou, todos fizeram uma mesura e se dirigiram para o salão do trono. No salão havia nove tronos dispostos num U invertido. O Lord se posicionou no trono central. Após ele, todos os outros se sentaram, mas Glaydson ficou no centro em pé. Ele não sabia, mas o seu destino iria ser selado ali. O bom da história era que ele tinha ganhado mais uma chance... ira ser morto em Natal. Agora, só um milagre o salvaria, e em milagre ele não acreditava nem quando era um ser humano.

A felicidade é uma mentira?

2010-09-26T01:29:00.000-03:00

Estamos sempre em busca da felicidade, mas a felicidade se esconde aonde? Na família, nos braços de alguém, no emprego? Não sei, de fato. Dizem que a vida foi feita para se viver, mas como viver esta vida que é cercada por vidas e vindas que trazem mudanças. – Não estou falando de reencarnação, nem acredito nisso... mas das vidas das outras pessoas que nos cercam, pois são, na realidade, as que realmente contribuem para o nosso crescimento, para nossa evolução.

Uma conversa... numa conversa a gente não entende o outro, mas se entende, claro. Precisamos do outro para nos completar. – Não estou tratando de teorias sobre o sujeito, o que não quer dizer que me interesso por isso... mas tento entender mais do que acontece na superfície das coisas. Ora, somos motivados por fatores diversos, muita coisa influencia na nossa vida, nas nossas escolhas, sobretudo, e tais escolhas, claro, as escolhas que temos, nós mesmos, e não é redundâncias, são responsáveis, logo, pelo rumo da nossa vidas e das várias vidas que nos cerca e contribuem, novamente, para nossa real postura, para nossa real (trans)formação.

A felicidade é conceito inventado? Não sei, mas ela existe! Eu busco a felicidade. Nós buscamos, claro, a felicidade, seja no trabalho, na família, em Deus... – Não estou falando de religião, até me interesso cada vez mais por isso, mas não é hora de falar de fé, que não é, claro, religião. Confuso? A felicidade, assim como a vida, como a sociedade, é confusa. Minha felicidade, assim como meu nariz, é diferente da felicidade do outro. Senso comum? Talvez, mas se fosse tão comum assim não seria preciso ir à busca de respostas para tudo, para a vida, para o conceito de felicidade, o conceito de família, o conceito de trabalho, o conceito de Deus.

Ando pelas ruas, vejo gente e penso: será que eles são felizes assim: tomando cachaça o dia inteiro, litros e litros vazios embaixo das mesas, assim como as geladeiras e as contas bancárias, se houver? Sim, eles são felizes. Eles têm a felicidade deles, diferente da minha, diferente da felicidade do outro. Mas a minha felicidade eu não sei qual é, pois ainda a busco. Só sei que não está no fundo de um copo vazio de cachaça. Só sei que não está em ter a conta bancária cheia, pois, ao contrário do fundo vazio de um copo de cachaça, nunca vi minha conta bancária cheia. Como sei disso? Não sei.

Pedro e a poça d'água

2010-09-19T19:49:00.004-03:00

Estava cansado e com sono, caminhando numa rua deserta, quando de repente um carro passou numa poça e jorrou água suja em Pedro, que despertou definitivamente. Ele geralmente não prestava muita atenção em coisas como uma poça no chão, afinal a rua era deserta e nunca passava carro lá. Assim que deu conta de que todo o uniforme estava molhado, Pedro resolveu voltar para casa e mudar de roupa para não ir todo imundo pra escola. Por sorte ele estava ainda a cerca de um quarteirão de casa.

O garoto molhado estava decidido a tomar banho, mas estava muito frio para isso, então ele resolver apenas trocar de roupa... Então secou o rosto e os baços, trocou de camisa e seguiu para a escola, já que estava indo mal em matemática (que era a disciplina do primeiro tempo) e não podia perder uma aula a mais... sua mãe o mataria se ficasse em recuperação de novo.

Três dias depois, assim que saiu do banho matinal antes da escola, Pedro olhou no espelho e percebeu que estava com manchas vermelhas no braço e no rosto, justamente onde a água jogada pelo carro tinha batido. Ele mostrou à sua mãe e contou toda a história a ela, que o levou ao médico imediatamente. Ana, mãe de Pedro, parecia levemente feliz com aquilo, pois havia acabado de fazer um plano de saúde para a família e estava doida para estrear os serviços caríssimos que vinha pagando.

Após a consulta, o médico disse que não tinha sido nada grave, apenas uma micose... Pedro só precisaria usar uma pomada e não coçar, principalmente não coçar. E era justamente o que Pedro vinha fazendo no caminho de casa até o consultório do dermatologista... Na verdade, desde a noite anterior ele vinha coçando o corpo, principalmente os braços e o rosto.

De lá, eles seguiram imediatamente até a farmácia de manipulação para encomendar a pomada – como Ana não tinha entendido a letra do médico, só fez entregar a receita ao farmacêutico. Mesmo doente, Pedro ficou feliz, pois não precisaria ir à aula naquela quinta-feira, mas seu corpo não parava de coçar e coçar... A pomada incomodava, ardia... E a vontade de coçar só fazia aumentar. Aquela pomada deveria aliviar a irritação, mas não estava adiantando de nada, muito pelo contrário. Pedro já estava ficando com raiva daquele incomodo todo.

A irritação era tão grande que ele acabou tirando a pomada, e continuou a coçar. Ele passou gelo, o que não adiantou; fez umas receitas caseiras que pegou na Internet, mas nada resolvia, absolutamente nada. E um dia depois de ter ido ao dermatologista, Pedro voltava ao consultório com a mãe. Agora, até mesmo os seus olhos estavam vermelhos: não tinha pregado os olhos durante a noite.

Ao ver o estado do rosto e do braço de Pedro, o dermatologista ficou assombrado, perguntou o que mãe e filho fizeram de errado, afinal, passar pomada e ficar sem coçar não é uma coisa muito complicada para uma mãe e um menino de treze anos fazerem. Mas era o que parecia.

O médico conferiu a pomada que havia prescrito, mas a receita estava correta. Então ele pediu para conferir a pomada comprada, e para sua surpresa era a pomada errada. Pedro vinha usando uma pomada para outra enfermidade que, ao entrar em contato com a micose, causou esse efeito colateral.

– Eu falei pra você conferir o nome do remédio, menino...

– Mãe, o cara da farmácia me deu esse e mandou conferir com a cópia da receita, pois a que a gente deixou lá tava no arquivo ou foi pro Ministério da Saúde, sei lá...

– E você não conferiu por quê?

– Porque esqueci a receita...

– Bem feito... isso é pra você aprender a lembrar das coisas.

Para a sorte do garoto, o médico dermatologista deu um jeito. Ele mesmo aplicou uma pomada que imediatamente aliviou a irritação e a coceira. Com três dias, Pedro já havia notado a diferença e não passara a noite querendo arrancar a pele do braço e do rosto. Quem não gostou nada da história foi a irmão de Pedro, Cíntia, que estava escrevendo um conto sobre mutação... era a história de um menino que se expôs a determinado produto e ganhou o poder de camaleão... mas não era um herói esse protagonista, era o vilão da destruição da paz do mundo.

Se

2010-09-16T23:43:00.000-03:00

Será que a falta de brevidade é pertinente a todo o momento?

Não sei...

Se soubesse de tudo,

Se não sofresse por tudo

Talvez o mundo deixasse de ser presente sempre.

E se a presença do sol fosse boa?

E se a vontade de ser livre passasse?...

Somente se

Se o se não fosse assim: se.

Glaydson, O Vampiro Natalense

2010-09-07T00:39:00.001-03:00

Gêneses

Era sábado, três da manhã. Glaydson saía da boate com seus amigos, mas estava tão bêbado que, como todo bêbado, não raciocinava bem e não tinha noção da realidade e das convenções do mundo... Foi atraído por um grupo de rapazes e moças que tinha saído mais ou menos no mesmo tempo que seu grupinho. Despediu-se de qualquer jeito dos amigos e foi tentar a sorte. Daí não se lembrava de mais nada. Acordou três dias depois, mas não estava mais vivo, muito menos morto. Tornara-se um ser sedento por sangue e diversão, mas ele ainda não sabia desse fato.

Por sorte era noite quando ele despertou. Estava numa casa velha de um sítio próximo a BR-101. Ao que tudo indicava, o local era desabitado há muitos e muitos anos... não só a casa, mas toda a propriedade. No instante em que abriu os olhos, percebeu que não se lembrava de nada, nem do seu nome, nem o que fazia ali, mas saiu... saiu sem rumo ou destino esperando resolver ou sanar seu problema interior – não se engane, leitor, não é uma metáfora... seu corpo pedia e se contorcia por algo que até então Glaydson não sabia o que era –. Talvez por isso ele tenha corrido, corrido tanto que nem conseguia ver o caminho por onde ia passando, só queria saber de correr e correr. Não se preocupava com nomes, números, endereços... queria apenas matar a sede. Mas sede de que?

Sangue. De algum lugar desconhecido emanava o aroma que fazia todo o seu corpo entrar em um grande espasmo. Sem mesmo pensar no que estava fazendo, Glaydson correu na direção contrária ao vento que trazia o cheiro mais gostoso que ele se lembrava até então. Engraçado... Ele há pouco tempo não saberia reconhecer o cheiro de sangue, mas aquele aroma... aquela doce fragrância lhe fazia lembrar das vezes em que tinha se machucado ou ido fazer exames sanguíneos.

O sangue era de um mendigo que tinha se cortado fazendo a barba – péssima hora para fazer a barba, não concordam? Glaydson estava em algum lugar imundo do Satélite, onde fez sua primeira vítima... mas não! O mendigo não se tornaria um vampiro, Glaydson nem sabia como fazer uma presa virar um semi-morto... ele sugara todo o seu sangue não deixando nem uma gota... não transferiu para ele nem uma gota do seu sangue contaminado com um vírus que supera qualquer Aids, um vírus capaz de aprisionar a alma de qualquer infeliz.

Ainda sedento, mas se sentindo bem mais vivo e lúcido – isso inclui lembrar de quando era vivo, o nome e algumas poucas outras coisas – devido aos quatro litros e meio de sangue que tinha tomado, perambulou mais um pouco durante aquela noite. Caminhava normalmente, na velocidade de um ser humano – o que já não era – e pensava e refletia sobre sua condição. – É claro! Sou um vampiro... Agora me lembro! Estava bêbado, mas me lembro... participava de uma orgia com os turistas – lembrou-se da dor de ter o pescoço mordido... ainda estava ferido. Percebeu que logo deveria encontrar um lugar para passar o dia, já que, certamente, pensava, não brilharia ao sol... e se brilhasse não era tentando que queria descobrir. – É melhor evitar entrar em combustão instantaneamente!

Decidiu invadir o Macro e procurar uma caixa, um depósito, um porão onde pudesse se esconder do sol. Não estava cansado, mas sabia que precisava dormir. Entrou num almoxarifado com aspecto de não utilizado durante meses. Sentia, por incrível que pareça, que o sol estava despontando do oceano para dar vida e luz aos seres humanos, antes seus irmão, hoje suas presas. Enquanto o sono não batia, olhava em seu celular quase descarregado notícias, artigos e escritos que falavam sobre vampiro para tentar entender o que havia de fato acontecido consigo. O telefone descarregou por volta das nove dando-lhe mais um motivo para dormir, além de um leve sono que dava sinais de presença. A noite seria um novo dia para o Glaydson, o vampiro natalense.

Sem Radar

2010-09-04T13:37:00.004-03:00

Pensamento sobre o pensamento do mundo

2010-08-11T20:34:00.003-03:00

Não sei de nada, não mesmo, pois ando por aí pensando que se pudesse pensar melhor, o que de fato é uma busca constante para a humanidade, penso, poderia pensar num pensamento que pudesse modificar o pensamento das pessoas, que de fato não é um pensamento comum, ou não, por isso não sei de nada, não mesmo, e mesmo que soubesse ser mesmo de fato o mesmo pensante que anda pensando por aí que se pudesse pensar melhor poderia pensar num pensamento que pudesse modificar não só o pensamento das pessoas, mas o pensamento de todo o mundo, tornaria o mundo melhor, pois penso que tudo no mundo, e não só as pessoas, pensam, e esse pensamento, penso eu, precisa deixar de andar por aí a vagar no pensamento sexador e tornar-se um pensamento de bem coletivo, o que fará com que o meu conhecimento de mundo, que é partilhado por outras pessoas de uma forma genérica, se torne senso comum, e que este comum seja, de fato, comum a todos os que andam por aí pensando em querer que o pensamento de todo o mundo se voltasse para o melhor para os Nativos do Mundo.

Coração de Tinta - Resenha do Livro

2010-07-25T23:28:00.002-03:00

Coração de Tinta (Cornelia Funke) – Resenha do Livro

Gwin, personagem de Coração de Tinta, de Cornelia Funke

O sonho de todo grande leitor, principalmente dos livros de fantasia, é que os elementos de estimado valor, os seres fantásticos, fossem reais, mesmo que fosse o maior dos vampiros, mesmo que fosse Voldemort ou Sauron... tudo para ter um pouco de magia no nosso mundo real e sem graça.

Mo, protagonista de Coração de Tinta, primeiro livro da trilogia Mundo de Tinta, de Cornelia Funke, alemã, escritora e ilustradora de livros de fantasia, tem um dom raro e nobre: tudo que lê cria vida, as palavras de tinta saem do livro em forma de seres de carne e osso e objetos de sólida matéria, como a madeira e o ouro, cobiçado no nosso mundo e nos vários mundos mágicos e ficcionais existentes entre as capas dos livros.

Há muito tempo, durante uma leitura em voz alta para a esposa, Tereza, Mo, liberta do livro Coração de Tinta – eis o motivo do título – o vilão Capricórnio, Basta e Dedo Empoeirado, e nisso transporta Tereza para dentro do mundo de tinta. E, assim, o mundo real passa a ser habitado por seres de um mundo fantástico, seres bons e, principalmente ruins que, devido à maldade de Capricórnio, tentam de tudo para trazer o mais perigoso e malvado dos seres do mundo mágico de Coração de Tinta.

A história começa, de fato, com a visita de um estranho à porta de Mo. Maggie se assusta, mas o estranho se revela um velho conhecido de seu pai. Dedo Empoeirado traz consigo informações que causarão uma reviravolta na pacata vida de pai e filha, que seguirão com o visitante numa aventura sem precedentes, onde a presença da magia é uma realidade e os livros, lidos pela voz de Mo, se tornam inesgotável fonte de surpresas boas e más, é claro.

Com uma narrativa extensa, mas envolvente, Coração de Tinta atrai mais pelo enredo do que pela linguagem, entretanto conta com ilustrações magníficas e a mais perfeita seleção de epígrafes – sim, todo capítulo inicia-se com trechos de autores consagrados como Tolkien, C.S. Lewis e James Barrie – que se poderia ter. Assim, Coração de Tinta se torna uma boa pedida para quem gosta de intertextualidades, fantasia e, é claro, uma boa saga.

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DIAMANTES DE PEDAÇOS DE VIDRO: A (trans)formação ideológica em Renato Russo

2010-07-13T02:31:00.003-03:00

Resumo

Este trabalho se propõe a analisar as canções de Renato Russo, gravadas e divulgadas pela sua banda, Legião Urbana, sob a perspectiva da Análise Crítica do Discurso no que tange as questões de abuso de poder e controle da mente. Esta teoria, desenvolvida por Norman Fairclough, afirma, dentre outras coisas, que o sujeito é constituído por uma ideologia, contudo, este mesmo sujeito, tem a capacidade de reconstruir, ou melhor, de transcender essa ideologia, sendo principal agente de si, ou seja, criado e criador de sua sociedade. E amparados por este aparato, observaremos os modos pelos quais Renato Russo, através do seu discurso incrustado nas letras das canções da Legião Urbana, tenta formar no ouvinte/leitor uma opinião crítica sobre a sociedade e sobre o mundo, seja através de “conselhos” ou protestos, explícitos ou não. Mostraremos como Renato Russo critica a manipulação da mente do público pela mídia em massa, e, através da Legião Urbana, também mídia em massa, como ele transmite a ideia de mudança e conscientização, assim as pessoas se tornariam mais susceptíveis a enxergar a verdade oculta nas sombras da manipulação e do abuso de poder das elites hegemônicas da sociedade, os detentores do poder.

Palavras-chave: Renato Russo. Análise crítica do discurso. Controle da mente.

Resumo da monografia apresentada 13/07/2010 à Universidade Potiguar-UnP, como parte dos requisitos para a obtenção do título de graduado em Letras Português-Inglês e respectivas literaturas.

Língua: Vidas em Português

2010-07-02T00:27:00.002-03:00

“Não há uma língua portuguesa, há línguas em português” (José Saramago). Esta é apenas uma das epígrafes do documentário Língua: Vidas em Português (2001), do diretor Victor Lopes, que mostra pessoas em diferentes países cujo idioma é o português – ou tento uma comunidade de língua portuguesa – falando de suas vidas em relação ao idioma lusitano.

Com passagens por Goa / Índia, Moçambique, Portugal, Brasil, Macau / China, Angola e Japão (comunidade Brasileira em Tóquio), Língua: Vidas em Português, através de um ponto comum – a língua – relaciona povos distintos em várias partes do mundo. São retratadas pessoas de várias profissões (padeiro, escritores, músicos, vendedor de balas/pregador) e classes sociais que valem-se do idioma português para se comunicarem e/ou trabalharem.

Figuras importantes no cenário literário de língua portuguesa aparecem dando entrevistas e falando de suas relações com a língua. Saramago, Mia Couto e João Ubaldo Ribeiro são porta-vozes de toda uma nação, de toda uma comunidade mundial de usuários da língua.

Não obstante, o documentário não se prende apenas a figuras ditas “cultas”, mas mostra usuários comuns da língua (estudantes, vendedores) – que é o que enriquece todo trabalho. Assim, realidades distintas como um vendedor de balas e pregador do Rio de Janeiro, se cruzam com um estudante de Angola e vendedores lojistas em Macau através de um ponto em comum, como dito: a língua portuguesa.

Nós, espectadores, somos levados a viajar por lugares comuns, que falam o nosso idioma (claro que um sotaque um pouco menos entendível, às vezes). Assim, podemos refletir sobre a importância da língua portuguesa no mundo, através de Língua: Vidas em Português, um documentário artístico-informativo, que apresenta, no decorrer de cento e cinco minutos, experiências únicas de vidas que contribuem para o engrandecimento cultural da língua portuguesa, seja através de variantes peculiares, como a do vendedor de balas/pregador, seja do uso mais “culto” dos escritores citados, seja do jeito maroto de Martinho da Vila, ou das exposições dos jovens estudantes de Lisboa e Moçambique.

A língua portuguesa, no documentário, é mostrada como instrumento de propagação da fé e da palavra do Deus Cristão – seja no Brasil ou em Moçambique -, assim como veículo para se professar a cultura, a música – muito bem representada pela Tia do Fado Português etc., pois, segundo Saramago, a língua, conforme o contato, torna-se uma inesgotável fonte de beleza e de valor – sejam eles quaisquer que forem.

Deste modo, assistir Língua: Vidas em Português nos reafirma como parte de uma grande comunidade mundial que tem imbricada em sua cultura raízes que se desenvolveram e deram frutos incríveis da língua portuguesa, ou melhor, das várias línguas em português. Isso transforma a todos nós em personagens protagonistas de um longa metragem que ultrapassa os cento e cinco minutos do documentário em questão, já que esta vida é respirada e mantida e sonhada por 200 milhões de pessoas, todos nós. Já que a língua “no fundo, não estás a viajar por lugares, mas sim por pessoas” (MIA COUTO).

O Hobbit, de J. R. R. Tolkien - Resenha

2010-06-15T21:04:00.008-03:00

Quem nunca ouviu falar em Gandalf, Frodo, Legolas, Gimli, Aragorn, Bilbo Bolseiro e CIA? Pois é, O Senhor dos Anéis, um clássico da literatura universal, conseguiu uma notoriedade sem precedentes pela adaptação ao cinema, por Peter Jackson, e que ganhou nada menos do que onze Oscar, em 2003... Mas isso não é novidade pra ninguém, não é mesmo?

Entretanto, como vocês sabem, não existiria O Senhor dos Anéis sem que se houvesse O Hobbit, que está sendo adaptado ao cinema com produção do Peter Jackson. Mas você conhece o livro? Já teve a oportunidade de saber como o anel foi encontrado por Bilbo? Em como a espada Ferroada chegou até o tio de Frodo, além de saber como ele adquiriu a armadura de mithril?

Tido por muitos como o melhor livro de J. R. R. Tolkien, O Hobbit tem os elementos necessários de um bom e consagrado clássico de fantasia medieval: guerras, magia, jornadas... Que começam a aparecer quando Gandalf, o Cinzento, procura Bilbo Bolseiro, o herói desta aventura, e lhe “oferece” uma missão: ser o ladrão da equipe de treze anões que seguirão para o extremo leste para tentar reaver um tesouro há muito roubado por um grande dragão vermelho dourado: Smaug.

A equipe, liderada pelo grande Thorin Escudo-de-Carvalho, segue em grandes aventuras, e enfrentam monstros e maldições, armadilhas e perseguições... A leitura de O Hobbit é imprescindível para os fãs da Saga do Anel, e, dificilmente, vai ter na adaptação, mesmo sendo por uma das melhores equipes de cinema da atualidade em se tratando de adaptação (d)e fantasia, todos os elementos sublimes e importantes da obra de Tolkien, que tem todo um glamour literário não estarão presentes em sua totalidade. E se você é um dos (loucos) que acha(ra)m a leitura de O Senhor dos Anéis enfadonha e muito detalhista, não se preocupem... O Hobbit é menos denso e possui um ritmo implacável que o prenderá do início ao fim.

E, sem querer me prolongar e contar muitos detalhes do enredo, digo que há uma das maiores e mais bem escritas batalhas de todas as literaturas já lidas por este mero resenhista que vos escreve... e se a equipe do filme conseguir retratá-la, o que de fato acredito, fielmente, nas telonas, será também a mais emocionante e perfeita batalha da história do cinema mundial.

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Palavrão e Boca Suja

2010-06-03T02:00:00.002-03:00

Eles nasceram em Goiânia, como toda dupla sertaneja tem que nascer, mas ao contrário das demais, eles não plantavam tomate, nem tinham que comer ovo cru, muito menos eram filhos de ricos fazendeiros e formados em odontologia ou algo do gênero.

Mirosrio e Durvalindo eram filhos de Francisca Joana, dona do cabaré mais famoso da grande Goiás, o Toda rolaki é dura. Os dois cresceram em meio às putas, entre os bêbados e os errantes, aprenderam tudo que sabem naquele ambiente. A primeira palavra deu Mirosrio aprendeu foi xoxota, ao passo que Durvalindo aprendia que chupeta não era um bico de borracha em formato de mamilo que serve para enganar o bucho.

Durvalindo ganhou um violão da mãe ao fazer cinco anos de idade, um dia depois do aniversário de seis anos de Mirosrio, que ganhara uma sanfona velha e desafinada. Eles passaram o dia inteiro tentando aprender a tocar os tais instrumentos, além de passar o tempo entre um acorde e outro ouvindo as canções sertanejas mais famosas das rádios do centro-oeste.

O tempo se passou, os meninos aprenderam a cantar e a tocar. Eles ficaram tão bons, lá pelos seus quinze e dezesseis anos, que resolveram compor as próprias canções, e como não tinham um grande conhecimento de mundo e rico vocabulário, compunham canções baseadas em acontecimentos do puteiro da mãe e com o palavreado apropriado.

Rapariga quero comer teu cu,

Mas não quero pagar mais por isso,

Pega logo o sabonete,

Pra amaciar a entrada do Roliço.

Meu pau ta doido pra te comer,

Garçom: chega de trazer cerveja,

Essa quenga já bebeu vinte e um,

E mesmo melada não quer me dar o cu.

Ô rapariga, ta de putaria?

Te dou mais dez se você chupar,

Boca macia sem dentes pra machucar,

Mas no seu cu que quero ir gozar.

Meu pau ta doido pra comer você,

“Vamo” subir que quero ir foder,

Comer seu cu é meu desejo agora...

Me chupa logo ou meu pau “istora”.

A primeira vez que os meninos cantaram essa música, a primeira que eles fizeram, Desejo de cu, foram mais que aplaudidos no Toda rolaki é dura. Os frequentadores do estabelecimento gostaram tanto que os rapazes tiveram que tocar a mesma música a noite inteira... apenas as putas não gostaram, pois isso aguçou a criatividade dos fregueses...

E foi assim que surgiu a primeira canção do Palavrão e Boca Suja, a dupla sertaneja mais odiada e amada de toda história da música regional de Goiás.

Quando o sol bater na janela do teu quarto (Mauro e Rodrigo Slama)

2010-05-26T20:57:00.003-03:00

Dru

2010-05-23T20:17:00.002-03:00

Uma única vez

2010-05-01T23:55:00.000-03:00

Eu deixaria de ser um ser de luz
Apenas para poder uma única vez te tocar.
Seria um simples mortal;
Seria capaz de sentir toda dor carnal.

Eu trocaria a eternidade
Apenas para poder uma única vez te abraçar.
Eu trocaria a eternidade
Para poder pela última vez te olhar.

Eu trocaria minha vida pela sua;
Eu renunciaria aos meus direitos...
Eu trocaria a eternidade apenas para te fazer feliz,
Sofreria o castigo maior para te ver sorrir.

Eu renunciaria às minhas lembranças;
Eu trocaria o direito de amar;
Eu deixaria a eternidade
Apenas para uma única vez te beijar.

PS.: Qualquer semelhança com palavras de Seth, de Cidade dos Anjos, não é mera coincidência...

Resumo Galado de O Hobbit, de J.R.R Tolkien

2010-04-19T22:52:00.011-03:00

O Hobbit foi escrito por João Roberto Rodrigues Tolkien, enquanto bêbado – já que na Dinamarca, país de origem, é muito comum o consumo de Saquê – e narra a saga de um pequeno individuozinho, um Hobbit (o que mais seria?), que mora numa toca cavada no chão do quintal do mago Gandalf.

Bilbo Bolseiro, um fazedor de bolsa, – o tal Hobbit protagonista – era doido pra ter dinheiro, já que, como dito, morava de favor. E se ele saísse com os sete anões da Branca de Neve, ganharia uma pequena parte do tesouro, constituído basicamente de jóias banhadas em ouro e diamante derretido.

Os anões e Bilbo enfrentaram vários perigos, foram obrigados a dançar can-can para os orcs nas Montanhas Sombrias, tiveram que secar as peles do Troca-peles, que era um vilão que morava próximo a floresta. E na Floresta das Sombras, vigiada dia e noite por Voldemort, os viajantes se banharam na fonte do sono e dormiram depois de comer o resto da maça que os anões trouxeram da Branca de Neve.

Elfos malvados aprisionaram os andarilhos num decorrer da história. Eles tiveram que limpar os banheiros com as escovas de dente, tiveram que dormir sem comer, e ler trechos de Hamlet dia e noite. Eles escaparam graças a Bilbo, que colocou os anões na bolsa de um canguru que os deixou no pé da montanha solitária, onde vivia Smaug, um dragão homossexual que gostava de namorar com pôneis à luz do luar, mas tinha um romance secreto com Bard, um descendente de um reizinho da região.

Quando o dragão viu Bilbo se apaixonou imediatamente, e com ciúmes Bard matou a bicha alada com uma flechada certeira no coração. Todos da cidade ficaram com medo dos estragos que o dragão faria, porém ele virou purpurina quando morreu e encheu o horizonte de brilho vermelho dourado.

Tudo parecia resolvido quando Bard e o rei élfico reclamaram parte do ouro, e uma guerra se formou. Entretanto, orcs quiseram de volta seus dançarinos, e tinham o plano de montar um bordel, inclusive com sede em Moria, e atacaram junto com os wargs, seus vira-latas de montaria. Com isso, elfos, anões, humanos, wargs e orcs travaram a famosa guerra das cinco raças, que na verdade eram seis, já que rolinhas do oeste vieram ajudar em troco de uma noite de amor com Gandalf, que passou maior parte da história num motel com Saruman, onde brigaram e acabaram virando inimigos (essa história aparece no Senhor dos Anéis).

No fim das contas, os orcs e wargs foram vencidos e o ouro falso foi dividido entre os vencedores, e Bilbo, finalmente, pode comprar o Condado e deixar de morar no quintal do Mago Cinzento, que passou o caminho todo de volta pela extremidade das terras ermas cantando o pobre Hobbit que recusou todas as investidas do Mago.

Mais informações no resumo de O Senhor dos Anéis, em breve neste blog.

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Deus?

2010-04-08T00:02:00.002-03:00

O tempo é sempre estranho.
Deus é o tempo!
Deus é estranho?
Acho que sim.
Ele faz as coisas pensadas,
Dá o que precisamos sem nem pedir.
Assim acontece...
Sinal de que mereço,
Que não sou tão mal quanto penso!
Deus é o tempo.
Está em tudo,
Guia nossa vida.
O tempo é estranho?
Deus é estranho?
Na verdade acho que o estranho é estranho.
Deus é mistério,
É tudo de bom.
Deus é Pai
É Deus
Jesus.
Jesus é meu Pai.
Estranho é não crer,
Estranho é não entender...
Não,
Não entender não é estranho,
Não entender é se sentir vazio, triste...
Falta de Deus é falta de Alegria...
Você acha estranho se sentir alegre quando não devia?
Então você acha Deus estranho,
Ou então ainda não viu a Deus.

Dedos

2010-04-07T00:44:00.003-03:00

Mais de que dedos longos,
Eram longos dedos que me cobriam de arrepio.
A flor da pela, pela pele, como a pele...
Nossos pelos, seus dedos... Mais que cedo.
E tudo agora é vermelho,
E aflora cada vez mais o fim do desejo
Consumido mais que inteiro.
E na mente agora só a lembrança...
Pois no corpo é passageiro.

Cena Forte

2010-04-03T22:28:00.001-03:00

Peguei-a de surpresa
Fui logo torcendo seu pescoço...
Ela se debatia.
Ah! Ela se debatia como eu nunca tinha visto antes.
Quase pelada,
Ela gritava como louca,
Gritava como se fosse o último grito de sua existência...
Levei-a para as águas quentes
Já com o tempero Amor.

Ela estava fervendo,
Via aquela pele clara ficando corada,
Aquelas coxonas,
Os peitos fartos...
A cada momento eu me animava mais
Esperava o momento auge.

O ritual foi se desenrolando...
Peguei frutas,
Creme de leite...
Esperei pacientemente o momento certo
E enfim...
Comi a galinha!

Carta de Alexandre Nardoni à Isabella

2010-04-01T22:27:00.005-03:00

Querida filha, como você está aí no céu? Digo céu porque ouvi dizer que crianças, mesmo as travessas, têm espaço garantido na morada de Deus por terem o coração puro. Mas estando onde estiver eu espero que esteja bem e tenha entendido o motivo que me fez ceifar sua vida, sua curta vida.
Você sabe que no fundo eu não queria te jogar pela janela, mas você também sabe que foi preciso. Quem mandou você nascer, afinal? Quem pediu pra você passar o fim de semana na minha companhia? Eu nem queria ter o trabalho de te buscar na casa da sua mãe, mas você insistiu em me ver, por quê? Parece que tinha tudo maquinado nessa sua cabeçinha de criança malvada.
Lembre-se que só te joguei do sexto andar do prédio por amor, pois pensava que Ana Carolina tinha te estrangulado e matado, e eu não queria ver a mãe dos meus amados filhos na cadeia. Você bem sabe, minha filha, que eles são tudo o que tenho, por este motivo julgo não ser preciso te pedir perdão, já que eu sei que você preferiria morrer do que ver seus amados irmãos sem a mãe.
O papai foi condenado a ficar preso por mais de trinta anos... muito tempo por ter jogado uma criança insignificante como você pela janela, concorda? Eu sei que você faria o mesmo no meu lugar, pois, como eu disse, a liberdade e a alegria da minha esposa dependiam disso, de acreditarem que alguém entrou em casa e te jogou sem motivos, e sei que o fato de eu ter te jogado no chão e ter te agredido antes de atirar seu corpo indefeso pela janela pode ter te causado alguma dor, mas dor maior sentiriam seus irmãos caçulas por ter que ver a mãe responder a um processo por maus tratos a uma menor, não é mesmo?
Infelizmente de nada adiantou termos fingido aquilo tudo, e de repente não ter te jogado poderia ter sido uma opção melhor para mim e para a Ana, pois disseram que você ainda estava viva, e eu juro que não sabia. Mesmo tendo contratado caros advogados sofistas e peritos vindos de fora, não conseguimos desmentir nossa culpa, que é obvia, mas não podemos contar a ninguém a verdade na esperança de um novo julgamento.
Estou te escrevendo então pra te comover, pois espero ouvir seus pedidos de perdão... você conseguiu o que no fundo sempre quis: ver seu pai afastado dos seus filhos mais queridos e de sua esposa amada, mas eu sei que isso foi sua mãe quem colocou na sua cabeça, e ela que se cuide, pois quando a poeira abaixar ela quem vai experimentar o passeio pela minha janela do sexto andar.
– Maldita camisinha que estourou!
De qualquer forma, recorreremos da sentença... apelaremos para que haja outro júri, e, se por ventura conseguirmos um bom abatimento da pena, já que a absolvição é impossível, eu sei, possa ser que eu venha a lhe perdoar pelo mal que você me fez, afinal sou seu pai e tenho que fazer esse esforço, não é mesmo? Mesmo que você só me tenha causado mal desde que nasceu.
Mais uma vez, espero que estejas bem. Envio essa carta como prova dos meus bons sentimentos para com você... no fim das contas quero provar ao diabo que fui um bom pai, um pai atencioso e afetuoso, na tentativa de conseguir um lugarzinho no fim da fila do purgatório para, quem sabe, me livrar do inferno... Se você conseguiu, talvez eu consiga.

Atenciosamente, Papai.

Dourados Vizinhos

2010-03-28T20:22:00.004-03:00

Que o próximo não sinta amor pela a gente já era sabido há muito, mas que um ódio e um egoísmo acrescidos pela inveja eram criados contra a gente a papa de fubá e cremogema superaram as previsões dos astros, estrelas e sites especializados.

Basicamente, a explicação é a falta de educação, uma falha consciente da família em prover o mínimo possível de modos e respeito ao próximo, no entanto parecem ser os maus costumes o exemplo a ser seguido pelos frutos de um relacionamento muitas vezes extraconjugal.

Se não bastassem falarem, sem motivo, por qualquer motivo que seja às suas costas – nada que me ofenda, já que vermes terrestres não atingem uma águia – os malditos vizinhos colocam lixos gratuitamente na porta das casas dos que querem limpeza; os pais, tios e madrinhas de fogueira incentivam as crianças a cagarem no chão, isso, pelo menos, explica o porquê de meus tênis estarem sempre rodeado de moscas.

O que seria de nossas vidas sem os vizinhos? Não acordaríamos às seis da manhã dum feriado ouvindo altos níveis de um ruído provocado por um CD pirata com as melhores do forró volume 12.345; não precisaríamos andar olhando para o chão na intenção esperançosa de não pisar no cocô de uma criança de cinco ou sete anos que se limpa com uma edição do ano passado da Tribuna do Norte; não teríamos que ceder um pedaço do nosso terreno, justamente o único pedaço de 70cm x 8m da rua que ainda tem resquícios de natureza incluindo um pezinho de mamão dando frutos, para satisfazer um ego comum a todos.

Realmente eu não saberia viver sem meus dourados vizinhos – ah, não to sendo irônico chamando-os de dourados pra dizer que nem tudo que reluz é ouro, mas faço uma tentativa de analogia com Marcelo Dourado, que é um otário preconceituoso e sem argumentos que acha que é o dono da verdade, do saber e do próprio umbigo, mesmo sem ao menos suspeitar, por ignorância ou inocência, que vive numa sociedade que o enche de conceitos errôneos, entre eles o de que falar mais alto é sinal de inteligência.

Pobres coitados que têm as casas rachadas e um celular com câmera no bolso, rádio da última geração dos anos 90 enquanto os filhos limpam o cu com jornal, uma moto de 100cc comprada em 72 vezes que não serve pra dar conforto à família de três filhos, sendo o mais novo muito diferente dos demais, num extremo ato de egoísmo contra os seus, e no final do mês comprar fiado na budega que vende tudo mais caro que o mercado.

Eu me pergunto se isso tudo é certo. E é! Eu sou errado, eu quero flores na porta da minha casa – pra que flores? –, eu quero que todos tenham água limpa na torneira, eu quero pagar IPTU pra ter o direito de reclamar por falta de serviço prestado, eu quero justiça, eu quero a verdade! Mas pra isso eu tenho que me render, se não poder com eles fuja!, se não tem dinheiro aguenta. E aguentar, caro leitor, eu tenho feito há anos, há seis anos, seis anos sem receber ou dar um bom dia, seis anos se poder sair de casa sem ser vítima de maus agouros e não chegar em casa do supermercado sem ter que rezar um Pai Nosso pra espantar a inveja, que é grande, ah se é!

O foda é que não tenho nada que valha apena se invejar, a não ser a felicidade, a esperança, uma cachorra vira-latas que me dá tanto carinho que chego às vezes a querer viver numa terra só de cães – pois acredito que o cão dos infernos é mais simpático que alguns seres humanos –, além da certeza de um futuro melhor que o dos outros, que o deles, um futuro sem fins de semana regados à cachaça e confusão, um futuro sem dúvidas sobre a paternidade do meu filho, um futuro sem ter que aturá-los: Dourados Vizinhos.

O Show

2010-03-23T23:13:00.002-03:00

Meus olhos quase se perderam na multidão. Era gente pra todo lado, quase fico atordoado com tamanha movimentação. Segurei a mão da última pessoa do trenzinho que furava, não sei como, o mar de gente feito uma flecha, ou um tiro de fuzil. Eu achava que chegaria à saída, mas ao contrário do que eu queria, fui levado a cada passo pra mais longe do meu esperado destino.
Fui enganado pelos meus amigos. Eles disseram que era um show do Nando Reis. Eu sou fã do Nando desde a época dos Titãs, banda que perdeu um pouco do meu carinho depois da saída do meu ídolo maior, mas até que Paulo Miklos segurou as pontas, pois não gosto – nada contra– da voz dos outros vocalistas.
O show em que eu estava, que por sinal tinha pago quinze reais pra entrar, valendo-me do meu direito de estudante, é claro, era do... ou será da? Enfim... era da banda... Calypso (procurei no Google o modo certo de escrever este nome (im)próprio para não me passar por ignorante).
Os abestalhados dos meus amigos me vendaram, disseram que iriam fazer uma surpresa pela proximidade do meu aniversário... me levariam no camarim do Nando Reis. O pior é que eu estava tão concentrado nos estudos pro vestibular que nem me liguei que o show do Nando iria acontecer mais na frente, engraçado... quando a gente se concentra muito em alguma coisa acaba ficando meio por fora da vida que acontece aos nossos pés.
Estava, deduzia, há mais de duas horas vendado, nem tinha noção de quanto tempo havia se passado, a euforia que eu sentia mal me fazia lembrar o vestibular ou mesmo o horário que se passava diante de mim. Me abandonaram, literalmente falando, no meio daquele mar de gente avesso à Avon, Axe ou Rexona. Quero deixar posto aqui que nunca tinha sentido o cheiro de tantos sovacos diferentes, logo eu, que fui todo contente, de preto, com uma camisa do Acústico dos Titãs, crente que iria conhecer Nando Reis. Mal sabia eu que iria conhecer uma colônia do inferno.
Cansei de procurar pela galera... mas me desesperei. Estava inconformado e perdido, apavorado e chateado, e muitos outros ados que existem. A mão que peguei, a última do trenzinho, era de uma menina – pelo menos isso! – e estava muito suada. Tive que largá-la logo e segurar o pulso. Eu não via seu rosto, apenas uma fita na cabeça que dizia “inha (o nó) Joe”, depois me contaram que era o nome da vendedora de tapioca, que insiste em ser cantora, e do marido dela, um dos músicos da banda, de péssimo gosto, por sinal.
Como eu já disse, eu estava crente que o trenzinho estava saindo... sei lá, eu fui largado no meio da multidão, não sabia onde era a entrada ou a saída, estava sem minhas noções geográficas. Como eu disse, que eles não buscavam a saída, mas queriam chegar mais perto do palco, e eu, infelizmente, percebi isso tarde demais. Quando dei por mim estava há um palmo da cerca de ferro que separa o palco do povão.
O som dos gritos, tanto da taquara-rachada que cantava no palco, como das fanáticas enlouquecidas que me cercavam de todos os lados, quase me deixaram surdo – pena que não deixaram! – Num vacilo de alguns seguranças, consegui subir na cerca, e tentar ficar uns centímetros mais altos pra procurar meus amigos, mas naquele mundo de gente, sem noção de música, diga-se de passagem, não se via ninguém, daí eu pensei, se eles queriam me pregar uma peça, deveriam estar em algum lugar ali rindo da minha cara.
Deixando de lado o meu orgulho, comecei a pedir ajuda, gritava com os braços erguidos, olhava esperançoso em todas as direções. Quanto mais a histérica “cantava”, mais eu agitava os braços, clamando por socorro. Foi nesse curto espaço de tempo que senti alguém me agarrando com uma bruta força que me tirou da cerca, vi que era um segurança – uns dois metros de altura por um de largura – imaginei que seria expulso do show, mas, para aumento da minha tristeza, não foi isso que aconteceu. Parece que a galega gritante escolhera um fã para cantar uma música consigo, adivinha quem ela escolheu no meio da multidão, adivinha!
Me impurraram com muita força no palco, onde eu via uma multidão histérica gritando algo ininteligível aos meus ouvidos, acostumados apenas com a língua portuguesa e um pouco de inglês. A louca desafinante cantava uma música, que pelo que entendi, contava a história de uma cavalo manco, talvez inspirado em alguma montaria de um ex-freguês. Sem eu menos esperar, o mocrofone estava seguindo em direção a minha boca. Foi mais ou menos nesse momento que avistei meus “queridos” amigos rindo às gargalhadas trepados numa torre de som. Filhos da puta!, pensava em voz alta, quando sair daqui vou dar uma surra em cada um deles que eles nunca mais vão esquecer enquanto estiverem vivos e conscientes.
Chegou minha vez de cantar. A xuxa dos anos trinta – nenhuma menção ao glamour dessa época, mas é a década que provavelmente a doida nasceu – me abraçava com aquele corpo suado e fedorento e encostou aquele microfone babado na minha boca. Não tive tempo de pensar no que dizer, olhei pros boys em cima da torre e disse o que pensava e está trascrito no parágrafo acima, mas não custa repetir. – Vocês tão fudido na minha mão, seus gal... – não pude terminar a frase. A animadora de mutidões me empurrou para o lado e continuou o pedaço da música que eu tinha que cantar enquanto me encarava de canto de olho com o olhar mais feio do que o da mãe que olha para o assassino que seu filho de sete anos e meio de idade.
Seguranças do palco me tiraram, lógico, à força, chega machucaram minhas costelas, mas até que poderia ser pior no fim das contas. Os fãs dos sem cultura me vaiavam enquanto isso. Eu, nessa hora, já tinha esquecido por um instante da raiva que sentia dos meus amigos e da situação e comecei a me preocupar com minha integridade física. Eu podeia ser morto apenas por um murro de um dos quatro seguranças que me cercavam e diziam:
– Tá tirando onda com nossa cara?
– Não, senhor! – eu disse tremendo. – Só estou rezando para que não me machuquem muito.
– E porque faríamos isso? – um deles perguntou com uma cara que julguei sínica.
– Porque eu acanalhei o show dos seus patrões, e...
Fui interrompido pelas gargalhadas.
– A gente não iria te machucar... a gente odeia o Calypso também, a gente nem trabalha pra eles... a gente presta serviço para casa. Como você, a gente curte mais um rock (deve ter deduzido pela camisa, as pulseras, e os outros mais detalhes característicos dos requeiros), e estamos ansiosos pra semana que vem que é o show do Nando Reis.
– Não acredito, é semana que vem? Os filhas-das-putas dos meus amigos me largaram aqui dizendo que era o show dele...
– Faz o seguinte... me procure semana que vem aqui que eu te boto no camarim do Nando.
– Não acredito... ta falando sério?
– Claro, aparece aí.
E assim o fiz.

Moral da história: até um show do Calypso pode ser bom quando a gente sabe fazer amizade e vestir a camisa certa.

P.S.: Não pensem que isso é uma invenção ou uma fábula com sugere o parágrafo acima! Se duvidarem eu mando as fotos dos ematomas que adquiri e, é claro, as minhas fotos com o Nando Reis.

Churrasco Na Lagoa

2010-02-17T16:44:00.004-03:00

Certo dia, no Bosque dos Cajueiros, duas famílias próximas combinaram de fazer um churrasco na Lagoa da Leguminosa Doce. Porém a Família Buscapé, que não tinha ainda achado petróleo no quintal, disse que não iria, pois não tinha carro, e não ficaria na aba de ninguém, mesmo que num tempo passado a Família Malfoy, a outra história desta história, havia largado os filhos na casa dos Buscapé, sem aviso prévio nem hora pra voltar – um problema já que matriarca dos caipiras estava de cama com dengue.
– Não, não tem problema! A gente quer a companhia de vocês... Faz o seguinte, de sete a gente passa com o Doblò na sua cabana pr’agente ir pra Lagoa da Leguminosa Doce... Fiquem tranquilos, a gente já comprou duas picanhas, três peças de alcatra, além de queijo coalho, linguiça e asa frango. Não precisam levar nada, viu? a gente tem dinheiro, a gente é “ricos”, a gente pode comprar o que bem a gente quiser.
Depois que a família Malfoy saiu da casa dos Buscapé, que ficava perto da praia, e, por isso, a deixavam sempre que iram (todo fim de semana) suja de areia e coco de poodle, a mãe Buscapé perguntou ao seu marido:
– O que você acha?
– Acho melhor nós irmos, se não eles nos chamarão de antissociais, eles sempre dizem que nós nos afastamos da família. Iremos, mas vamos levar nosso feijão bem carregado, nossa farofa de bacon e o nosso famoso arroz soltinho, você sabe, querida, como eles são, e churrasco só de carne não é a mesma coisa, não é? É sempre bom um acompanhamento.
Como visto, a família Buscapé concordou em ir, mesmo sabendo que a Família Malfoy não estava interessada na companhia deles. O maior prazer da Família Malfoy era se mostrar como a mais rica do Bosque dos Cajueiros, que tinha carros do ano, os melhores apartamentos da região etc. E o motivo pelo qual tinham raiva da família Buscapé é porque, mesmo sem dinheiro, os filhos dos Buscapé eram mais inteligentes e bonitos... E era principalmente a inteligência que deixava com inveja a Família Malfoy, já que, mesmo tendo os filhos estudando nos melhores colégios, eles sempre ficavam em recuperação, e, ano sim ano não, repetiam o ano letivo, o que os faziam ser os maiores, mas não os mais fortes e temidos da sala, e o fato de ter quatorze anos na sexta série os deixavam estigmatizados, e nenhuma menina queria ficar com eles.

No dia marcado, por volta das dez e meia da manhã, a Família Malfoy chegou, o pai dirigia um Santana e a mãe estava com seu Doblò. Se já não bastasse o atraso, a Família do Mal ainda apressava a Família do Bem, mesmo eles estando, há horas, todos prontos. Antes de entrar no carro, o pai Buscapé lembrou-se de pegar as panelas, o que gerou desdém e gargalhadas na Família Malfoy inteira.
– Eu não falei que não precisava levar nada? O carro ta cheio de carne... Pobre é foda mesmo, num sabe que churrasco é pra comer só carne... Não precisa encher o bucho de feijão, arroz, farofa e molho à campanha, tem carne suficiente pra todo mundo! – disse num tom que sugeria brincadeira, apenas sugeria.
– Não comadre – disse o pai Buscapé na, como sempre, maior humildade – é que eu gosto de comer arroz e feijão mesmo, sabe como é pobre, né? Não se preocupe, nós sabemos que você comprou carne pra todos, estou levando essa comida por questão de gosto. Longe de mim, sugerir que não tem carne.
As famílias seguiram rumo à lagoa. Assim que chegaram, abriram as mesas, armaram as barracas, tiraram do carro a churrasqueira, que era da Família Buscapé, puseram carvão e acenderam, e enquanto as crianças se divertiam na Lagoa da Leguminosa Doce, as famílias se preparavam para preparar a carne
– José, cadê as carnes? – perguntava para o pai Malfoy a esposa.
– Está no porta-malas, não?
– Não, José! Eu só achei o queijo e as salsichas.
Salsichas? Quem leva salsicha para um churrasco?
A Família Malfoy procurou nos dois carros. Abriram o isopor com os refrigerantes, olharam dentro das sacolas, viram perto das salsichas e do pouco queijo coalho outra vez, mas nada.
– A gente esqueceu a carne – disse a mãe Malfoy à Família Buscapé, que não era burra, claro, e já tinha percebido o lance desde a primeira indagação pelo principal ingrediente de qualquer churrasco – mas tem salsicha e queijo coalho! Essas salsichas são Sadia, as melhores que tem, e o queijo custou R$ 27,90 o quilo! – Talvez por isso só tivesse duzentos gramas.
– Não tem problema – disse o pai Buscapé com o sorriso sincero de sempre – no meu feijão tem carne seca, pé de porco, toicinho, linguiça... assim como a farofa – que tinha mais carne que farinha.
Todos comeram do feijão Buscapé, comeram não, se esbaldaram. Sempre que os filhos dos Malfoy viam comida agiam assim, como se comessem pouco em casa, sabe? Essa família tem essa fama mesmo, de ser forrageira, como dizem. E enquanto os filhos Buscapé se divertiam brincando na lagoa, os filhos dos Malfoy se preocupavam em tirar a barriga da miséria, como se não comessem feijão, ou qualquer boa comida, há semanas.
Então, se não fosse o feijão, a farofa, o molho e o arroz dos Buscapé Farofeiros, como a Família Malfoy foi chamando todo o caminha em direção a lagoa, o churrasco de salsicha teria sido pior, bem pior, ou melhor, extremamente pior do que poderia ser. Agora eu pergunto, leitor: será que houve realmente um esquecimento ou uma sacanagem da família Malfoy?

“De um lado este carnaval, do outro a fome total...”

2010-02-12T00:28:00.005-03:00

Mais um ano termina, mas não se engane, não é Réveillon, é Carnaval!

É claro que todos já sabem que nosso burocrático país só começa depois da Folia da Carne, e, sendo assim, não preciso gastar meus dedos falando disso, ou pelo menos não explicitamente, não agora, não novamente.

Carnaval todo mundo gosta, até mesmo os crentes, já que fazem “retiro religioso”, assim como os antissociais como eu, ou melhor, antissocial não, porque convivo muito bem nesta nossa sociedade, mas o termo mais adequado é antimultidacional... não estranhe o neologismo forçado e sem graça, mas há pessoas, e, como dito, me incluo nestas, que não se sentem felizes no meio de centenas de pessoas suadas, bêbadas, que dançam sem nem entender a música (infelizmente tenho que tratar axé e swingueira por música, né?), que acham que por cinco ou seis dias podem esquecer a cordialidade, o bom senso e o respeito ao próximo, se é que se lembram disso nos outros dias... Os antimultidacionais gostam do Carnaval, ora bolas, porque é feriado, claro! Só voltamos, geralmente, na quinta para o trabalho, ha-ha-ha.

Neste período hipócrita, eu geralmente fico em casa botando a leitura em dia, assistindo aos filmes que adio por falta de tempo, por ter que estudar e corrigir provas nos fins de semana... essas coisas de gente careta. Mas sim, eu já pulei muito Carnaval – quando eu era solteiro, por isso, já percebe-se que meus motivos eram completamente entendíveis, ou pelo menos é uma boa desculpa para me excluir do grupo, ou melhor, da multidão que curte o Carnaval por gostar das músicas, das bebidas, da fuleragem recíproca...

Historicamente, é sabido que no Carnaval a pessoa se... deixe-me ver... se entrega de Corpo e Alma, entende? O homem, que sonha em ser mulher um dia, mas é machista e homofóbico o suficiente pra discriminar os gays, travestis e afins, sai no Bloco das Virgens, Quengas, ou seja lá como você chama aí aquele bando de gente que quer trocar de sexo por um dia, pelo menos. Mas olhe bem!, não estou dizendo que todos os que saem são homofóbicos, mas todos querem transgredir as regras que impõe ao homem não poder usar saia ou se maquiar, só no Carnaval.

Só no Carnaval você arrocha um traveco, só no Carnaval você trai sua esposa, só no Carnaval você é Feliz. Por quê? Por que o homem não se permite Viver todos os dias do ano, ou pelo menos nos finais de semana? Sim, porque no Carnaval você faz tudo o que faz porque gosta, porque quer (não vou entra no mérito, mas até este querer é condicionado)... Aí entra num paradoxo enorme já que se acha preso a costumes impostos. Ora, você deixa suas moedas para o GACC, mas gasta centenas de reais em cervejas e outras bebidas. Você reclama do país, da educação e gasta suas energias pulando ao invés de protestar. Você sente pena do Haiti, mas desce a lenha em Lula por ter ajudado. Você fala mal do seu vizinho, mas sai com ele nas Quengas. Você convive com alguém em regime de fidelidade o ano todo, mas um passa chifre (e leva também) por cinco ou seis dias...

O ano Começa no Carnaval.

O ano Termina no Carnaval.

O ano É no Carnaval!

Os outros 360 dias são Quaresma!

“Ano Novo, vamos malhar e tomar suplementos?”... Comigo não!

2010-02-09T23:16:00.005-03:00

Como boa parte dos sedentários de anos a fio, prometi a mim mesmo começar 2010 numa academia, e, como a minoria destes mesmos sedentários, me matriculei e consegui completar uma mês de treinamento, ou, como chamo em meus pensamentos sigilosos até agora, tortura comprada.
... O foda da academia não é nem ter que ficar horas na esteira ou gastando tempo à beça puxando e empurrando ferro... não, não mesmo! Não vou entrar no detalhe da tentação que as companheiras de treino causam, não vou, não cabe aqui, pelo menos por enquanto. O que eu queria abordar neste texto, não é nem o fato de eu estar malhado, já que, como sabem as poucas pessoas que acompanham o que eu escrevo, eu não perderia meu tempo falando de mim, ainda mais coisas do tipo: vou ao cinema amanhã, to ansioso pra assistir Preciosa.
A única coisa na academia que me dá vontade de escrever, como sempre, é a capacidade que o ser humano tem de querer ser esperto em cima dos outros, da impressionante capacidade que o homem tem de tirar vantagem de tudo, de todos, ou, ainda, de situações que mereçam ser contadas.
A primeira coisa que o instrutor me perguntou era se eu já tinha malhado, disse que sim, ele me mandou ir pra esteira e depois fazer um pequeno circuito pra torar logo meus músculos, como quem diz: “você é o aluno, posso te fuder e você não vai nem perceber”, ou então: “você é o gordo aqui, não discuta comigo porque sou formado em educação física pela UnP”...
A segunda coisa que ele me perguntou é se eu tinha problema com insônia, pensei, esse cara é viado e quer saber se vou dormir ou não depois do cigarro. Mas não, não foi isso!, ele queria saber essa informação porque tinha um produto, um “complemento alimentar que vai te fazer queimar mais calorias, além de te deixar com mais vontade de malhar”, como se eu ter pago 50 R$ de matrícula e ter acordado duas horas mais cedo do que poderia e deveria não fosse prova pra mim mesmo de que eu quisesse malhar, ora. Respondi que no momento não queria, que queria perder peso por mim mesmo. Po, na antiga academia que eu malhava eu emagreci sem ninguém me sugerir produtos industrializados ou não.
Beleza, o cara disse que quando eu me decidisse poderia procurá-lo. Semana seguinte ele disse que percebeu que eu estava cansado, e que precisava tomar energético... cara, eu mal conseguia levantar da cama, po, nos dias que sucederam ao começo da academia, eu quase não conseguia lavar minhas partes, daí vem um galado me dizer que to precisando de energético... disse mais uma vez que se quisesse o procuraria.
Duas semanas se passaram, o cara perguntou mais umas cinco vezes se eu queria o tal produto, porra, já tava desconfiando que ele tava me fazendo ralar dobrado pra eu me sentir fraco e comprar a merda do energético, suplemento, ou seja lá como chamam esses negócios. Mas nessa última semana ele mandou a real mesmo, “academia é 50 %, você tem que tomar o produto, toma dois potes e depois de três meses toma mais dois, você vai emagrecer rápido... eu falo com meu irmão, ele traz, é só Trezentos e oitenta reais”...
Agora me diga, é foda, não? eu pago a merda da academia, ralo que só a porra, e o cara diz que o produto me emagrece... Se eu quisesse esses métodos eu não acordaria cedo, ficaria exausto sem precisar, não teria que torcer o suor da minha camisa todos os dias antes de tomar banho... Trezentos e oitenta reais? é brincadeira!...

Mentes sem lembranças ou sofrimento?

2010-01-27T22:46:00.002-03:00

Há coisas que valem a pena serem lembradas, outras nem tanto.
Gostaria, por exemplo, de esquecer o beijo de cupuaçu que ganhei de uma certa min-nin-na que muito amei na minha adolescência reprimida; da vez que mandei minha mãe tomar no cu quando estava na 5ª série, que insistem em chamar agora de 6º ano...
Se bem que aquele beijo não é digno de ser esquecido, ele tem que ser lembrado como a única coisa boa que me aconteceu enquanto amava a pessoa errada... Eu também não posso esquecer que xinguei minha mãe, mesmo que ela tenha já esquecido disso, talvez. Talvez valha ainda a pena lembrar de tudo.
Ai de mim se pudesse apagar a memória... Se pudesse não apagava esses fatos, afinal minha mãe já me perdoou há anos, e o beijo até que foi bom, muito bom. Se realmente eu pudesse apagar algo da minha memória, eu apagaria coisas que hoje me fazem uma pessoa menos feliz, ou mais infeliz, pra quem preferir.
Pois aconteceram coisas, que eu nem participei, que contribuíram de verdade para minha incompletude diante do amor... Mas será que existe amor perfeito?, pessoas perfeitas?, sonhos? Os artigos e opiniões que defendem que quando a paixão acaba o amor fica monótono e enfraquece são passíveis de certeza? Não sei.
Não sei se gostaria de apagar minha memória... Não! Não? Sem hipocrisia eu, se pudesse apagaria sim a memória... E talvez pensasse com a razão, como dificilmente faço, antes de dizer – sim eu quero uma formatação parcial, doutor? Apague isso que ouvi, essa foto que vi, aquilo que fiquei sabendo, e, principalmente, o que inventei, principalmente os rumores que eu mesmo criei na tentativa impensada de sofrer a cada dia mais.

Suco de Caju

2010-01-26T00:34:00.004-03:00

Acontece desde o dia que me perdi na mata da Barreira. Eu estava a procura de caju, pois me bateu uma vontade enorme bem aqui, no órgão dos desejos, de tomar um suco bem gelado. E como painho pegava todos os cajus dos cajueiros do quintal pra vender quase nunca eu tomava meu suco favorito, que ficava ainda melhor quando mainha fazia. Ela peneirava o suco, adoçava na medida certa. E eu, que nunca tive muita paciência, me desesperava pra fazer e beber logo.
Além de recolher os cajus do quintal, meu pai também andava pela mata da Barreira procurando mais frutas para enriquecer a barraca. Ele sabia todas as trilhas, as que eram visitadas por soldados e as que nunca eram lembradas no itinerário dos aviadores. Aprendi com ele a andar por aqueles matos, conhecia todas aquelas trilhas, guardava na memória todas as bifurcações e encruzilhadas, inclusive lembrava ao meu pai do caminho certo quando ele se confundia, por isso não sei como naquele dia eu me perdi.
Provavelmente meu pai e os outros barraqueiros já tinham passado por lá, pois já não havia nenhum cajuzinho. Fiquei encucado, meu pai não tinha me chamado, olha que ele preferia que eu perdesse aula do que deixasse de ajudá-lo a recolher caju, já que nessa época minha mãe tava de resguardo, e os outros meninos eram muito pequenos para começarem a trabalhar. Mesmo percorrendo todos os caminhos que conhecia não encontrava de jeito algum a matéria-prima para o mais delicioso dos líquidos existentes na face da minha memória, o suco de caju.
Andei, andei e andei até me cansar e me perder das trilhas e caminhos conhecidos, logo eu que achava conhecer todo aquele emaranhado de rastros, e o pior é que eu não encontrava nem se quer um caju de fazer remédio. À noite já ia chegando, eu estava tão cansado que resolvi procurar logo uma árvore para dormir. É... é melhor dormir numa árvore! Nunca se sabe o que pode aparecer no meio do mato à noite, uma raposa, um foragido de Alcaçuz... Sei lá! Só sei que naquele momento era melhor dormir numa árvore do que ter que continuar procurando, em vão, o caminho de casa.
Eu me preocupava com mainha, “ela deve estar preocupada comigo”, pensava eu em voz alta. Eu pouco me lixava para o meu pai que só daria pela minha falta no dia seguinte, quando iria me acordar bruscamente para ajudar a recolher caju e outras frutas para vender, e o pior é que eu não podia ficar com três ou quatro cajuzinhos azedos para fazer meu suco. Olha que eu ainda não tinha tomado suco de caju nessa safra.
Meu pai não se importava comigo, nem com minha mãe ou meus irmãos menores, ele gastava todo o dinheiro apurado na venda das frutas com cachaça e rapariga, inclusive ele insistia em me levar consigo para a farra, dizia que eu já era um “homi” e precisava frequentar lugares de tal. A minha mãe, pobre mulher, não o deixava me levar, dizia que cabaré não era lugar para um menino de menos de oito anos. E toda vez que minha mãe ia contra meu pai apanhava muito, bem mais do que nas vezes em que ele a espancava sem motivos, acusando-a injustamente de roubar o dinheiro da barraca, dando-lhe socos e chutes, isso quando não a batia com corda molhada com um nó na ponta.
Meu pai nunca soube, mas eu é quem roubava uns trocados ou outros da barraca dele para comprar farinha para os meus cinco irmãos menores comer, já que se não fosse assim nós iríamos morrer de fome, pois ele, na glória de sua sabedoria, não deixava minha tia trazer um pouco de macaxeira de sua pequena horta de fundo de quintal, meu pai dizia que era dele o dever de manter a família, decerto era, mas hipocritamente ele não cumpria, ele nunca cumpria o que dizia.
Passei aquela noite em claro, com frio, fome e medo. Num raro cochilo, de cima do galho do de um cajueiro sem fruto, sonhei que estava comento muito caju, doce de caju, torta de caju, caju à milanesa... Era tanto caju, mas tanto caju que nem mesmo todas as barracas da beira da Rota do Sol tinham juntas, e no melhor do sonho me veio mainha com uma jarra de suco de caju, naquele sonho eu bebi e comi tanto caju que até hoje, desde aquele dia em que me perdi, acontece de eu ficar com enjoo, e acabando por vomitar, toda vez que sinto o cheiro de suco de caju.

Pitombo e a mediunidade

2009-12-05T22:24:00.001-03:00

Pitombo, que tinha esse apelido por ser loucamente apaixonado por pitomba e esperava o ano inteiro pra saborear a fruta que amava, sofria com ataques de loucura, como dizia a família, inclusive a mãe, e a vizinhança, que sabia mais da vida de Pitombo do que ele próprio... Aliás, vizinhos têm esse dom, o dom de saber mais dos atos, do coração e da cabeça dos outros, mais mesmo do que qualquer confessor, melhor do que qualquer melhor amigo.
Pitombo ouvia vozes, ou pelo menos era isso o que ele dizia. Quando não aguentava mais, o coitado se debatia no chão, gritava, esperneava segurando a cabeça com força com as duas mãos empurrando na altura dos ouvidos, como se isso impedisse as vozes de sua loucura gritando desejos impraticáveis que ressoavam como sinos de bronze.
Certo dia, um pastor passava pela porta e ouviu os gritos de Pitombo. Ele pediu pra entrar e fazer uma oração, disse que seu deus poderia ajudar aquela alma, que aquilo não era loucura, eram espíritos, ou melhor, obras de um encosto que precisaria ser expulso daquele corpo, para que este então virasse morada do tal deus. Como não tinha nada a perder, a mãe de Pitombo permitiu que o pastor fizesse uma oração. Ele a fez. Porém, como se fosse mentira, Pitombo levantou do chão e agarrou a gravata do pequeno pastor o levando ao enforcamento... A sorte deste foi que os irmãos do endemoninhado chegavam da pesca e puderam socorrê-lo.
Com isso, felizmente ou não, descobriram que realmente o problema de Pitombo era de fato espíritos (quem lê até pensa que ele já tinha ido a dezenas de psiquiatras e tudo mais, mas não)... E decidiram levá-lo não só à igreja do pastor visitante, mas também a centros espíritas, a um padre exorcista, e até a uma loja maçônica que não se deu nem ao trabalho de abrir as portas.
Resumindo, já que não posso ou quero me alongar, Pitombo passou a frequentar as sextas a igreja do pastor visitante no intuito de descarregar os encostos de suas costas, no sábado ele ia pro centro participar de uma mesa branca que prometia cuidar dos espíritos de luz que necessitavam de um médium, enquanto que aos domingos ele participaria da primeira missa do dia para que Nossa Senhora o ajudasse.
Com três meses ele já apresentava melhoras. Não me pergunte por que. Não se sabe em quais dos templos ele foi realmente ajudado. Os mais leigos dizem que foi Deus, Nossa Senhora ou uma guia espiritual que ajudou Pitombo a se livrar dos males. Eu, que sou apenas o contador dessa história e mais leigo que os leigos que comentam esse caso, digo que foi a fé, mas fé em que eu não sei.

Pelas ruas que passo

2009-09-14T17:45:00.001-03:00

Será que cada pessoa que vemos na rua pensa sobre nós o mesmo que pensamos sobre ela? Será que você pensa o mesmo que eu?
Sim, porque eu caminho na rua me perguntando se todos têm um sonho, se todos estão só de passagem. Aquela senhora que quase esbarrou em mim dentro do shopping estava mesmo apressada ou fez aquilo só pra me atormentar? Será que ela sabe quem eu sou, quem quero ser, o que escrevo, que eu escrevo? E ela? Será que ela também alimenta, mal alimentado, um blog não visitado por mais de três ou quatro pessoas como eu?
Eu ando pela pelas ruas, pelas calçadas quando elas existem, tentando entender, como às vezes, a mim mesmo, quem sabe observando como os outros agem, como os outros me veem. Talvez ninguém seja tão cruel e mesquinho quanto parece, talvez aquela menina que me olhou com cara de vômito não saiba que eu não queria nada com ela, mesmo que eu fosse solteiro, mesmo que ela fosse atraente.
E o senhor, possível ex-atleta ou dono de academia, será que sabe que eu só estava comendo aquele pacote de biscoito recheado barato porque tive que comer miojo antes de sair de casa porque esquecemos de comprar arroz? Talvez ele pense: – “olhe só, mais um gordo no mundo que não se cuida, que não tem amor à vida, que esporte é vida que não engorda, mas faz crescer!” Será que ele sabe que tenho que almoçar às dez da manhã pra não gastar com quentinha e que só torno a comer às onze e meia da noite pelo mesmo motivo, e por isso durma com a barriga cheia de carboidratos?
Não que a rua seja um lugar de pura hipocrisia, mas eu sei que não ando, eu passo. Passo, passo a passo, em passos lentos. Não tenho pressa, precisaria ter? Preciso acordar todos os dias às seis pra correr por uma hora, mesmo dormindo duas horas e meia depois do jantar? Se eu quisesse continuar a andar pelas ruas cheia de gente e vazia de pessoas talvez não teria que estudar tanto, que acordar mais cedo do que precisaria não pra correr, mas pra fortalecer, mesmo que não tenha visto resultados ainda, o pouco inglês que tenho?
O mundo é assim, as ruas são assim: todo mundo passando, indo e vindo, esbarrando nos outros, te olhando com olhar de nojo por você usar os cabelos e a barba grandes como o homem na foto sob o terço da camisa das pessoas.

Preciso ouvir Eu Te Amo

2009-05-25T21:11:00.002-03:00

Sozinho dentro de um ônibus, olhei para a entrada do CEFET e vi um casal apaixonado. Um casal de adolescentes que parecia não se importar com o resto do mundo, não ligavam se tinha gente olhando e os repudiando – mesmo não fazendo nada de mais – ou até, de certa forma os invejando.
Sempre que eu chego na faculdade sou recebido com carinho pelos meus amigos e amigas, as meninas me abraçam me dão beijos no rosto e algumas até dizem: - “olá meu amor!”. Eu sei que esse amor que elas se referem não é aquele amor apaixonado, amor de mulher sexuada para um homem, e sim um amor de amigo ou irmão. Esse amor talvez nem seja verdadeiro ou recíproco, mas toda palavra de carinho é agradável aos ouvidos e ao coração.
Eu sou do tipo daqueles namorados que precisa estar o tempo todo junto, sempre querendo beijos e abraços; sou daqueles que a todo o momento dizem, ou tentam dizer, palavras doces. Eu digo: - “Eu Te Amo” para minha linda e amada namorada e recebo como resposta um “Eu sei” ou um “Obrigado”. Quem é que gosta de receber estas respostas? Poxa! Ela podia dizer até um Eu Te Amo, vez ou outra, mesmo que falso ou sem paixão como minhas amigas, isso não iria humilhá-la, pelo contrário, no máximo me deixaria mais confiante, mais seguro... não digo nem mais apaixonado, já que acredito ser isto impossível.
O pior é que eu sei que ela gosta de mim. É... eu acho! Sei que ela talvez não se sinta à vontade para ficar falando isso. Acho que seu medo é dizer e eu começar a usar isso em meu favor e mudar meu jeito, meu comportamento, sai lá... Não sei o que isso quer dizer... Ora... Se não sei acho que ninguém sabe, sei lá...
Ela reclama que sou ciumento, inseguro, e outras coisas mais, mas ela não me demonstra seus sentimentos, ela diz que gosta, porém não fala o quanto é esse gostar.
O que me consola, ou o que penso me consolar, é que pelo menos eu sei que quando ela falar Eu Te Amo suas palavras serão verdadeiras, e digo mais: se forem tão sinceras, como o brilho que há em seu olhar logo que termina um de nossos longos e quentes beijos, eu não sei se aguentaria, mas sei que lágrimas em meus olhos não irão faltar.

Consequência

2009-02-10T17:28:00.001-03:00

Parecia meio dia. A luz do sol era bem forte, mas não queimava como no meio dia.
Quem diria? Hoje não é sexta, sábado ou domingo. Tenho andado entristecido, mas segunda-feira também não é.
Nesse meio tempo era o vazio... que corria... atrás do horizonte que aos meus olhos se perdeu. E eu?... Estava cansado de tudo, cansado da vida. Vivia escondido na sombra sombria, e a pouca, quase rara, luz que tinha de nada servia.
Abri o jornal que trazia na manchete mais verdades, confesso que havia um pouco de sensacionalismo, e o bucolismo impreciso me enojou.
Eu sofro de tristeza, de coisas... de abandono!... O destino vem me assassinando de mancinho, então me rendo... não há mais forças, apenas um sentimento de saudade, não de alguém de que já amei ou me satisfez, mas de mim mesmo.
Tinha o desejo de permanecer mudo por um instante, bebi do vinho, da cerveja e da cachaça que me dizia: – pobre és tu.
O mofo já consumia minha casa, os papeis... também as poucas fotografias que sobraram após os recortes. Dava passos pra lá e pra cá como quem tem carinho, conforto, seria?
Versos tristes, mas não mais que eu, me consolavam... não sei porquê. Vinham da vitrola do vizinho, corno assumido, japonês com filho negão. Versos tristes, língua estranha, não sei a causa, o motivo... o porquê. Foi aí que me bateu a vontade de escrever pela primeira vez.

Protetores da Guerra

2009-01-18T19:38:00.001-03:00

Escutei.
Não me disseram, foi verdade.
A cidade está nas mãos de quem faz o mal.
Sei bem, pois convivemos com isso faz tempo.
Afastem de mim a sujeira!
Afastei de mim a palavra primeira.

Ouvimos tiros, e disparos não são legais.
Havia um misto de bravura que não me fez notar
A morte de justiças e a enganação.
Afastem de mim a dor triste,
Faça-me um manjar do melhor que existe.

Jurei lutar, mas desse jeito só quero partir.
Não! Não vou fechar os olhos que um dia me fizeram sorrir.
Eu sei que no destino a vida não se edifica,
Ficaremos bem
Basta dar cinqüenta reais a polícia.

O mundo anda perdido!...
Inocente é condenado previamente, toma um tiro.
Esqueçam. A verdade não existe assim!
E de repente quem te protege
É o mesmo que te faz cair.

Do Lado de Lá da Rota do Sol

2008-12-11T17:51:00.001-03:00

Há coisas que só acontecem com quem mora para lá da Rota do Sol, em Pium, Pirangi do Norte, do Sul, Tabatinga... Há quem nos ache privilegiados por morar perto da praia. Mas muitos esquecem que nem todas as casas são de veraneio, nem todas as casas tem piscina, churrasqueira, e quadra de beach soccer.
Vou começar... Ou melhor, vou apenas apontar os problemas, já que os benefícios, os poucos que existem além da Rota do Sol, são conhecidos por toda população natalense e regiões vizinhas.
Na “parte” de Pium em que moro, falta água todo verão. O que eu não entendo é o porquê de só faltar nesse período do ano, logo no verão, quando chegam os veranistas, quando chegam os gringos, donos do litoral. Por que a água não falta no inverno? Sim, porque se faltar água no inverno a gente pode aparar a da chuva, nem que seja pra dar descarga. Há quem diga que os responsáveis – que ninguém sabe quem são – dão ordens aos manobristas da água, os que tem o poder de decidir quem vai tomar banho de chuveiro ou de cuia, para mudarem o curso do líquido dos sonhos, fazendo com que o nosso ouro cristalino seja privilégio dos que moram em Cotovelo, ou seja, é tirar dos pobres e entregar aos ricos, que vão apenas passar as férias, para que possam lavar suas Hiluxis, se é assim mesmo o plural. (O lance da Hilux é só pra ilustrar, já que quem tem uma nunca vai lavar com uma mangueirinha e um baldinho com sabão e uma espuma de colchão velho, vai mandar prum lava jato tampa, ou esperar um pit stop da Rádio 98 FM).
Lá em casa, leitor, não chega água a mais de dois meses, a última vez que tomei banho de chuveiro foi numa viagem da faculdade que fiz a Angicos, sertão, região conhecida no país inteiro por ter problemas com água, olha que a água de lá era cristalina, muito diferente da água que utilizamos cedida por um comerciante que teve que cavar um poço. Eu aprendi nas aulas de ciências que a água própria para o consumo é aquela que é insípida, inodora e incolor, mas, não desmerecendo a água do amigo, a vida que vem do poço é sípida, odora, e colôr!
Outro dos vários problemas, além da água, é o transporte. Os ônibus são velhos, tem motoristas e cobradores mal humorados, salvo raras exceções; as passagens são caras, estão sempre lotados, devido à política dos donos da empresa de passar de hora em hora, talvez pra poupar combustível. Veja só, se minha última aula acabar às 21h30 eu tenho que esperar até o de 22h40 para pegar o ônibus seguinte e de último horário, já que mesmo que o imbecil e corno do motorista que faz o horário das 21h30 respeitasse o horário não daria pra pegá-lo. Conclusão: chego em casa, quando é horário de verão, na hora que começa o Jô, quase meia noite. É ou não e um merda morar do lado de lá da Rota do Sol?
Ainda no assunto do ônibus, é bom salientar que há o transporte alternativo, que não servem de alternativa para ninguém, já que o preço da passagem é o mesmo, sendo o micro-ônibus ainda mais desconfortável, e vive grudado com a bunda no nariz do ônibus da Campos, além de não fazerem o mesmo percurso, terminando a viagem no Alecrim.
Como já disse, o último ônibus de segunda a sábado sai da Cidade às 22h40, dependendo, é claro, do motorista que o conduz. Nos domingos e feriados o último ônibus pra voltar pra casa, pasmem!, sai da Cidade 20h30. O cara que depende do ônibus da Campos, empresa monopolizadora do transporte do litoral de Parnamirim e Nísia Floresta, não pode nem ir ao cinema pegar a sessão das 18h, já que não tem o direito de voltar pra casa no horário que deseja. Além de ter que atuar motoristas otários que falam ao celular enquanto dirigem esquecendo de parar na parada determinada pela cigarra; ter que aturar a cara feia de cobradores que não suportam os estudantes que pagam meia utilizando-se do valão,enquando o interbairros de Natal usa cartão eletrônico e estação de trasnferência; ter que se livrar de alises de um motorista boiola, que se diverte alisando as mãos dos passageiros e passageiras, quando estes lhe entregam a senha amarela, verde, branca ou rosa; ter que atuar um cobrador fanático pelo Flamengo que só falta bater em quem torce pra outro time, ele passa a viagem inteira falando do “Mengão”, tornando o trajeto interminável (só queria abrir este outro parêntese para dizer que deixei de ser flamenguista por causa do tal cidadão, é angustiante. Até Zico e Márcio Braga passariam a torcer para o Vasco depois de uma viagem do ônibus das 15h, com destino a Natal).
Enfim... Morar além da Rota do Sol deve ser muito bom, pra que tem dinheiro, casa com piscina, churrasqueira, e quadra de beach soccer; carro, com ar-condicionado, de preferência, e que tenha uma cisterna em casa, mas isso é só praqueles que não moram na beira da praia, onde a água é pura, limpa, e à vontade.

Urubu ou Colibri

2008-11-25T10:22:00.002-03:00

Os dias passam e eu NÃO AGÜENTO MAIS! Se eu pudesse, se o dinheiro desse eu sairia, respirava, gastava meu tempo com o que eu gosto. Mas a grana tá curta, minha bolsa só vive vazia. O pior é que vai esfriando aquela vontade de aprender, vai desaparecendo o brilho, o encanto, vai sumindo tudo de bom a cada grito. O que era paixão está se tornando obrigação, será que vale a pena? Será que vale a pena a gente se doar, viajar sem querer, cada vez pra um lugar mais quente, um lugar que te queima a vista, mas não aquece os braços.
Minha história não é como a de muitos miseráveis, reconheço, mas está longe de ser um conto de fadas, está longe de ser como eu queria. O mal do ser humano é reclamar de barriga cheia, eu sei, é bem verdade que consigo, aos poucos, tudo aquilo que desejo, mas será que vale a pena, será que é justo trocar o dia único de lazer e de planejamento, de construção do alicerce da futura casa, da futura porta de padaria onde se ganha o pão, por um simples trocado, que nem se quer vejo a cor?
Peço a cada dia, por favor! Deus sabe o que faz. Não reclamo sempre assim, veja bem, mas há dias que a surra é grande, é assim que deve se sentir um cachorro que, ao se encontrar grudado nos quartos da amada, é surpreendido por um balde de gelo sendo derretido. Esse cachorro não larga o muro, não sai de perto do portão, quando um vizinho joga-lhe um osso com fiapos de carne seu dono quase o mata a gritos dizendo que a obrigação do cachorro é vigiar incansavelmente o muro. O cachorro nunca é reconhecido, o cachorro nunca é tratado como um amigo, mas sim como um animal.
As semanas se passam, o ano se passa. Se o ano novo já tivesse chegado antes seria mais fácil, mas não... O ano só começa depois do carnaval, as lojas só contratam depois do carnaval, as aulas só começam depois do carnaval... depois do carnaval. Depois do carnaval! Depois do carnaval acabam-se as férias, acaba-se o descanso, começam as mesmas putarias, as mesmas humilhações. Mas fazer o que se preciso de uns trocados, fazer o que se preciso ser montado. Só me resta pedir a Deus que me deixe comer o osso do vizinho, o osso do superior, colonizador. O osso que é mais gostoso, o osso que não tem só fiapos, mas um tutano que deixa forte, um tutano que dá força para os trabalhos futuros. Mas a dúvida bate cada vez mais à porta: vale mais um urubu moribundo na mão, ou dois magistrais colibris voando, dando o ar da vida, da graça, do glamour?

A Visão da Criança – Bicho Papão

2008-11-18T10:38:00.002-03:00

Às vezes eu me esforço, mas não me lembro dos meus tempos entre bebê e criança. Não sei. Tenho na memória alguns pequenos flashes das coisas que eu pensava e fazia. Na verdade não sei ao certo se realmente o que guardo e trago comigo são fatos que aconteceram, ou se são invenções de uma mente infantil.
Nesses dias eu reparei que o filho de uma vizinha, de um aninho de idade mais ou menos, fazia um auê quando me via. Ele procurava o acalanto do colo de alguém conhecido enquanto apontava pra mim com o dedo, geralmente sujo dessas coisas que saem do nariz quanto a gente fica gripado, e me fulminando com o olhar de pavor ao mesmo tempo em que dizia: – “o homi, o homi.... o homi...”.
Cara, não é pela barba que uso, mas ele realmente tem medo de mim. Nunca fiz mal a ele, uma criança indefesa, que tem como escudo aquele quase indescritível olhar...
No início eu não dei importância à atitude para a hostilização que sofria daquele menino, até o dia que minha esposa percebeu a cisma que o menino tinha de minha possoa. Ela, como tinha mais intimidade, por ser parente inclusive, resolveu averiguar o motivo daquele medo, o motivo da angustia que o menino demonstrava toda vez que me via.
Um dia, quando estava saindo pra trabalhar, vi o menino todo cagado, a merda que escorria por suas pernas tinha a cor semelhante a vitamina de abacate feita no dia anterior, sua tia se preparava para dar-lhe um banho no quintal. Quando esse menino me viu, correu pra dentro da casa da avó e gritou com o tom de pavor e o dedo causador em minha direção, ele dizia: – “o homi, o homi... o homi...”. Seria engraçado se não fosse tão nojento. Dava pra ver as pegadas com bordas de diarréia demarcando a trajetória dos passos do muleque na cozinha de chão vermelhão da casa da sua avó materna.
Dias mais tarde, ao chegar em casa a noite, cansado, minha esposa me diz da onde veio a nóia que o menino tinha sempre ao me ver. Parece que a criança, protagonista desta narração, não queria comer, então sua mãe disse: – “Coma, mininu, si nãum chamu o bicho papão”. Nessa hora eu ia dobrando a esquina, voltando do trabalho.
Então entendi o porquê do menino ter medo de mim até hoje, só não entendi ainda por que ele me chama de “homi” e não de bicho papão.

A Camisa Suja

2008-11-17T11:05:00.002-03:00

Vera se assustou quando eu entrei em casa com a camisa suja de sangue e do lado do avesso. Ela era espantada com tudo, vice?

...

– Clemeeente! Clemente! Clemente, o que é isso aí na sua camisa? – Meio louca e histérica ela me perguntou.
– É apenas uma camisa do lado do avesso e suja de sangue. – Sinceramente eu respondi.
– Mulestia! Eu sei o que é isso! Quero saber por que sua camisa está assim, desse jeito, parece que saiu do cu de uma vaca com diarréia que comeu beterraba até dizer chega.
– Que isso, mulher! – Disse querendo parecer santo e desconversando. – Não precisa ser assim tão cheia de imundices... eu já te conto tudo o que aconteceu, mas primeiro me deixe tomar um banho, ta meu bem?
– Cê num vai mover um centímetro até me contar o que está acontecendo. Você andou deflorando um batalhão de meninas fedorentas, num foi isso?
– Que história, Vera? Largue desse seu jeito de dedutora, parece até a vizinha da rua de baixo.
– Conta agora... anda! Você não bebeu! Aconteceu alguma coisa então.
– Ta bom... Ta bom... Vou contar. Foi o Seguite...

– Eu vinha caminhando em direção ao ponto de ônibus, certo? Estavam comigo o Carlos Alberto, o Matias e o Julião, filho de Inês da Padaria. O ônibus demorou muito. Eu queria fazer uma surpresa pra você chegando mais cedo, já que a gente foi dispensado logo depois do almoço. A gente desconfia que o chefe tava querendo comer a Dona Magali, sua secretária, mas ele disse a gente que ia fazer uma dedetização, poderíamos ir e só voltar dali a três dias.
No ponto de ônibus Matias deu a idéia de irmos de taxi, cada um pagaria no fim das contas quase a mesma coisa da passagem. Então chamamos um taxi. Cinco minutos após termos ligado pro o táxi chegou. Carlos Alberto, como você mesma sabe, é muito metido a gente importante, de classe social alta... enfim, acabou indo na frete. Atrás fui eu, Matias e Julião. Tudo estava tranqüilo, a gente tava ouvindo a rádio que toca só aquelas músicas antigas, aquelas do tempo em que a gente nem pensava em sacanagem quando namorava, lembra?
Mais ou menos uns quinhentos metros depois do sinal da Avenida da Pastelaria São Severino das Orquídeas Verdes, vimos uma briga de mulheres. Elas puxavam os cabelos uma da outra, as duas tavam com as camisas rasgadas. Não havia ninguém por perto. Conclusão: paramos o carro, pois Julião queria que a gente apartasse a briga ou logo as duas acabariam ficando nuas. O motorista do taxi e Matias bem que queriam ver elas nuas, mas elas nem eram tão bonitas assim, na verdade uma era magra feito a Olívia Palito e outra era mais gorda que a sua mãe. Com todo respeito.
– Ta, mas e aí, o que aconteceu? Vocês apartaram a briga? – Vera era meio fofoqueira, na verdade se dizia interessada em assuntos novos, dizia que era bom a gente saber das coisas que aconteciam no mundo, mas principalmente, na rua aonde a gente mora. Ah! Essa é minha Verinha. Por um instante achei que ela tinha esquecido da camisa pelo avesso e suja de sangue, mas ela logo continuou. – Me diga logo como sua camisa foi ficar nesse estado, cuida que tenho mais o que fazer!

– As mulheres estavam no auge da briga, quando percebemos qual foi o motivo: elas estavam lutando por causa de uma galinha... É uma simples galinha de terreiro. Uma dizia: –“É minha... eu a crio desde que era um pinto...” – “Vá se fuder!” Dizia a outra. O motorista do táxi teve uma idéia que não socializou com a gente, ele pegou a galinha e disse: –“Acabou a briga. A galinha agora é minha.” E seguiu em direção ao táxi com a galinha por debaixo dos braços.
– E as mulheres? O que elas fizeram? – Perguntou-me Vera, mais curiosa do que eu quando fomos saber se nosso filho era homi ou mulher.
– Escuta a resenha! Elas se uniram e correram atrás da gente. A gente nem tinha culpa, mas as loucas vieram com cabos de vassouras e deram pra valer na gente.
– E vocês? Fizeram o que? Nada, né? Um bando de froxo! – O pior que ela tinha razão quando dizia isso.
– Nada mulher! O taxista não queria entregar a galinha, e como agente já tava puto pelas porradas levadas a toa entramos de vez na briga... Ficamos jogando a galinha de um para o outro, e quando, acho que pela quinta ou sexta vez que eu segurava a galinha, as mulheres, que pareciam dois mil demônios ao pé da cruz, voaram pra cima de mim. A magrinha me bateu com um pedaço de cama, acho que um pé de cama, daquelas madeiras boas, como vende o João dos Móveis. Caí no chão sem saber se continuava dando gargalhadas ou partiria para a agressividade. Tentei passar a galinha para o Matias, mas não deu tempo, a gorda pulou em cima de mim esmagando contra meu peito a galinha...
– Vixe! As mulheres devem ter ficado doidas, né? – Ela fazia um movimento de sobe e desce com a mão, tipo o Chaves, enquanto dizia isso, isso, isso...
– E como! – Eu arregalava os olhos pra dar mais emoção – Mas no final a gente fez uma vaquinha e deu um dinheiro praquelas duas selvagens, que ficaram até felizes. Lembro que a mais gorda disse –“Vamu comprá galinha na fêra, é mais baratu”. Acabamos por não pagar a corrida de táxi, já que o motorista, que aceitou nossos argumentos, era quem tinha nos envolvido naquele barraco.
– Ta certo, Clemente. Agora vá tomar um baínho. E se esfregue bem, viu?
– Ta certo, meu bem.
–Sim! E por que a camisa está do lado errado? Você não disse essa parte da história.
–Depois eu falo, amor. Não estou agüentando o cheiro de galinha jazida.

...

Passei duas horas no banho pra Vera esquecer esse negócio de camisa do avesso. Quando saí, ela nem perguntou.

Minha Pobre Vira-latas

2008-11-17T11:00:00.001-03:00

Minha mãe nunca deixava minha cachorrinha Vira-latas entrar em casa. Ela dizia que não era lugar pra cão.
Mas hoje me veio uma certeza, ou melhor, uma dúvida...

Minha tia tem uma cachorra Pudol, se é assim mesmo que se escreve, e um Pit Bull. Sempre que ela ia lá em casa levava a cachorra Pudol. Minha mãe dava água e ainda limpava o cocô da cadela da minha tia sem reclamar.
Certa vez minha tia levou também o Pit Bull, e novamente minha mãe o tratou como se trata um filho, não minto, minha mãe tratou melhor o cachorro do que eu.
Fico me perguntando: - Será que minha finada cadela era humilhada por ser Vira-latas, ou minha mãe trata melhor os cachorros de raça? Acho que é em consideração a minha tia, irmã dela.
Mas sinto falta da minha Vira-latinhas. Preferiria que a cachorra da minha tia tivesse e morrido não minha melhor e única amiga.

O Galinho Que Queria Ser Um Cão

2008-11-14T09:48:00.002-03:00

Dona Lúcia morava num sítio, no interior da Paraíba, mas teve que se mudar para um apartamento em João Pessoa, pois estava doente e precisava se tratar na capital, e, como vivia sozinha na pequena fazendinha, achou melhor fazer sua mudança de vez pra casa de seu filho.
Dona Lúcia criava muitos bichos. Tinha criação de porco, cabrito, galinha... E pelo apresso aos animais sentiu-se triste por ter que os vendes.
Para se lembrar dos tempos de fazenda, Dona Lúcia levou consigo um pintinho, ela pensou que um animal tão pequeno não iria causar incomodo. Na casa do filho já havia um casal de pudols, e quando o pinto cresceu e se tornou um belo galinho brincavam os três sem problema ou complicação.
Infelizmente Rodolfo, o cãozinho mancho, foi atropelado por um Fusca cor de abóbora desgovernado, que não viu o animalzinho matando-o de uma das formas mais sangrentas que um Fusca pode matar um pudol. A companheira do finado cãozinho, Maria Antônia, ficou muito triste, e estava já entrando num estágio avançado de depressão.
O majestoso frango, vendo e convivendo com aquilo tudo, começou a agir como um cachorro. Ele brincava com a bolinha de Rodolfo, se fingia de morto, dava a patinha, enfim... Tudo o que o animalzinho fazia em vida o galinho aprendeu rápido a fazer.
O novo comportamento do galinho não foi saudável apenas para a cadela Maria, mas aquilo fez um bem à família inteira, já que era um jeito, muito bem humorado e inocente de se lembrar com alegria de Rodolfo.
O coração canino de Maria Antônia foi conquistado por inteiro pelo galinho quando ele aprendeu a latir. Agora, passado seis meses da triste morte do ex-companheiro de Maria, o galinho se tornava o cão mais feliz do mundo, pois se unia em matrimônio com a cadela viúva.
Tirando o fato de não poderem ter filhotes, o casamento entre o galinho e a cadelinha foi, e ainda é, o casamento mais bem sucedido do reino animal. Eles convivem em harmonia, sem qualquer tipo de briga ou discussão. O único momento que Maria reclama é quando seu marido quer lhe beijar a barriga.

Pedrinho e a amiga Felina

2008-11-14T09:30:00.002-03:00

As cortinhas que tapavam as janelas cobriam a luz do sol impedindo-a de entrar no meu úmido quarto. Eu morava na casa da minha avó, morava não... sei lá? Eu passava as férias na casa da minha avó, que tinha ficado viúva há três meses apenas. Minha mãe disse pra eu fazer companhia a ela, pois vovó se sentia muito sozinha.
Todo os dias eu tinha que acordar às seis e meia, era muito difícil, pois além de eu não estar acostumado, as cortinas que tapavam as janelas cobriam a luz do sol. Parece tolice, você está se perguntando: – “por que esse muleque narrador não abria a cortinha que tapava a janela que cobria a luz do sol?” É muito simples. EU NÃO DORMIA SOZINHO! Eu tinha que dividir o quarto, e por pouco a cama, com minha avó. Não teria problema já que avó é nossa segunda mãe, mas minha tinha problemas de gases... É... ela peidava muito a noite toda. Tadinha da véia!
Era até legal ficar na fazenda de vovó, fazenda não, to sendo muito generoso, sítio... chácara... É alguma coisa entre sítio e chácara, ou chácara e sítio... entende? Eu brincava com as galinhas, marrecos... eu só não gostava muito de brincar com os gansos, eles eram bem agressivos, mais brabos que os cachorrões que minha avó criava dizendo ser pra proteger seus outros animais do chupa-cabras. Eu nem sabia o era chupa-cabras, não era do meu tempo, só depois procurei na internet, achei tolice da minha avó... onde já se viu? A véia com medo de chupa-cabras!
Lembro que brincava sozinho, não tinha ninguém lá da minha idade, a ao ser por Felina, a filha do caseiro que era paraplégica. Ela vivia na cadeira de rodas, não dava pra passear pela grama, pois o veículo engasgava sempre numas poças. Na verdade eu só fui saber da existência de Felina pouco menos de uma semana pras minhas férias acabarem. O pouco que conversei com Felina me fez crescer de alguma maneira. Poxa! Eu fiquei um mês quase inteiro na casa de vovó e não brinquei com Felina, mas não foi minha escolha, não foi. Só a descobri cerca de três dias antes de eu ir embora. Mas no pouco que conversamos nos tornamos amigos.
Minha vó mandou o computador pra casa do caseiro, ela não sabia mesmo mexer “na invenção dos homens loucos que não tinham mais o que inventar”. Felina e eu conversávamos a tarde quase que inteira, mas não era muito papo como parece. Ela não estava acostumada a digitar, mas eu tinha paciência.
Começava a estudar cidadania na escola, a professora Cleide disse pra gente fazer a caridade de conversar com um aleijado às vezes, eles não era pessoas normais, por isso a gente tinha o dever de agradá-los, assim, quem sabe, Deus também se agradaria de nós. Eu não gostava da aula de cidadania, a professora fazia os deficientes físicos parecerem gente de outro mundo, talvez do mesmo lugar de onde vem chupa-cabras.
Eu não tinha intenção de agradar a Deus quando falava com Felina, apenas de me agradar... se eu não me sentisse bem nas nossas conversas eu jamais conversaria com ela. Ah! Eu não teria pena de dizer que ela é sem assunto só porque não pode andar...

Anos depois

Felina completava dezessete anos de idade, eu já tinha feito quinze no mês anterior. Comprei um novo computador para Felina, sua família não tinha condições, o computador que minha avó tinha dado a minha amiga ainda era com o Windows 1998. Comprei um notebook pra Felina, ela adorou, começou a chorar me deixando também emocionado e constrangido.
Eu não via muito Felina pessoalmente, a gente só se falava pelo computador, agora, como o novo notebook que dei pra ela – novinho em folha, comprei com meu próprio dinheiro, era superior ao meu, minha mãe inclusive mandou eu dar o meu “velho” e ficar com o novo, mas ao olhar minha cara de carranca ela logo desistiu da idéia, onde já se viu – a gente poderia então se ver pela webcan.
O engraçado foi Paola, minha namorada, ao entrar em meu quarto de mansinho me viu conversando com Felina, deu o maior piti, começou a querer saber quem era a menina que eu conversava e coisa e tal... expliquei que ela era só uma amiga, não disse que ela era paraplégica, não tinha pra que. O resultado foi que Paola, ainda semi-nua, me pediu para escolher entre continuar a namorar com ela ou manter conversinhas com amiguinhas estranhas no computador. É claro que escolhi Felina. Paola focou irada, pense numa menina puta da vida!

A Menina Que Gostava de Futebol

2008-11-14T09:09:00.002-03:00

Era década de 60, não ficava bem para uma menina brincar de bola, mas Cláudia gostava de futebol, e muito.
Cláudia, que tinha cinco anos na época destes acontecimentos, usava um corte de cabelo curto, estilo Joãozinho, pois sua mãe, além de não ter condições de tratar dos seus cabelos, achava que ter os cabelos curtos ajudava a espantar o calor. Aproveitando-se da situação em que se encontravam os seus cabelos, Cláudia dizia aos meninos da Rua de Trás que seu nome era Cláudio, assim ninguém implicaria com o fato dela ser menina, e a deixaria entrar no time sem problemas.
Cláudia, ou melhor, Cláudio jogava muito bem, inclusive melhor do que Caetano, que até então era considerado o maior jogador de futebol do bairro. Cláudia não tinha medo de bolada, carrinho ou esbarrão, ela jogava feito um menino, era astuta, habilidosa e marrenta, quando necessário. Além de futebol, Cláudia gostava de bola-de-gude, carrinho de rolimã... Seus irmãos a chamavam de Moleque Macho, o que fazia com que ela se enfurecesse e partisse pra cima deles pra agredi-los a socos e pontas-pé.
Cláudia era uma boa menina, mesmo sem muitas vezes ter ao menos um punhado de pão na barriga, ela se esforçava para estudar na maioria das vezes com fome. Certo dia ela sentiu fortes dores no estômago em plena aula de matemática, sua professora, que mesmo parecendo desumana tinha sentimentos, e ao perceber seu rosto pálido e com aparência sofrida, como a de alguém que deixa o cachorro escapar em dias de grande movimento de veículos na rua, decidiu levá-la à diretoria. Chegando à sala da diretora foi constatado que o que ela sentia era fome, pois não comera nada antes de sair de casa. Era normal Cláudia sair sem tomar café da manhã, porém na noite anterior a menina não tinha jantado. A diretora mandou que comprassem um pacote de biscoitos para a pobre, o que a deixou inexplicavelmente feliz, porém Cláudia não comeu nem metade do pacote, ela sabia que seus irmão pequenos também estavam sentindo fome em casa, e decidiu levar o que sobrara para os que hoje quase a humilham.
Mas voltando a parte do futebol... Certo dia os meninos foram procurar por Cláudio em sua casa, ao chamar pelo craque do time uma de suas irmãs mais velhas disse que lá não morava nenhum Cláudio. Nisso... aparece Cláudia, logo quando ela tinha acabado de por o vestido que sua avó, Judite, trouxera. Era um vestidinho florido amarelo que pertencia a uma vizinha sua, que cresceu fazendo com que o vestido encolhesse. O vestido usado, mas conservado, fazia com que Cláudia ficasse tão bonitinha, tão cara de domingo. Os meninos do futebol não acreditaram... como uma garota havia os enganado tanto e, pior, como uma menina jogava tão bem um esporte tão masculino? Eles se decepcionaram, consigo mesmos, além de se surpreenderem.
É claro que depois de três ou quatro dias os meninos da Rua de Trás foram chamar Cláudia para jogar bola, no fundo superficial de seus jovens conscientes eles perceberam que sem o craque do time, Cláudio, ou melhor, Cláudia, sempre perderiam para o time da Rua Sul, que na verdade ficava três quarteirões ao norte.
Muitos diziam que Cláudia iria virar sapatão, que ela nunca se casaria... só porque ela gostava de brincar as mesmas brincadeiras dos meninos. Anos Depois ela se casou e teve três filhos. Nunca quis saber de mulher, inclusive tem nojo, sabe?

O Criador de Bicho-de-pé

2008-11-13T10:12:00.005-03:00

Sérgio, desde pequeno, gostava de percorrer o mato à procura de caju, manga, umbu-cajá, cajá-manga... mas ele sempre sofria com bicho-de-pé.

Sua mãe dizia a todo o momento para ele calçar um sapato ou um tênis, e ele nunca ouvia o que sua doce mãe dizia.

Toda noite, quando Sérgio voltava dos matos, Dona Abigail, mãe de Sergio, cutucava o seu pé para tirar os incômodos bichos, mas, conforme Sérgio crescia, Dona Abigail foi deixando que ele se cuidasse sozinho, tinha outras obrigações mais importantes do que tirar bicho de pé de um pré-adolescente.

Aos treze anos de idade, Sérgio não mais estudava, não ia mais à escola; ele se mantinha, ou melhor, comprava suas baganas com os trocados que ganhava vendendo as frutas que apanhava nos matos.

Certo dia, um senhor chamado Joaquim lhe pediu que tirasse um bichinho do seu pé e pusesse no dele – o ancião dizia gostar da coceirinha que o bicho-de-pé causa – o menino Sergio, muito esperto e matreiro, disse que vendia por cinqüenta centavos e o velho sorridente aceitou o preço e pediu ao menino que toda semana viesse deixar um bichinho pra ele. E assim foi.

O velhinho contou a boa nova a todos os seus amigos, familiares e conhecidos; seu Joaquim era muito conhecido na comunidade. Quando Sérgio, após uma ou duas semanas, foi levar mais um bichinho se surpreendeu com tamanha fila que se formara na frente da casa do ancião, mais surpreso ainda ficou quando descobriu que todos ali queriam bicho-de-pé.

Sergio entregou o primeiro a seu Joaquim e contou quantos mais ele tinha, e ao ver que tinha pouco para tanta gente o jovem rapaz decidiu fazer uma espécie de leilão com lance inicial de um real.

O menino naquele dia apurou mais de trinta reais só com meia dúzia de bichinhos, decidiu então só trabalhar com isso, e comia ou dava as frutas que ele apanhava de graça no mato. Assim, Sérgio continuou a caminhar querendo cada vez mais bicho-de-pé, tinha fé no seu negócio; chamou os amigos, ofereceu parceria.

O Criador de Bicho-de-pé, como ficou conhecido Sérgio, cresceu e fez fortuna, sua mãe reconheceu seu peculiar talento. Ele tinha inúmeras fábricas – se é assim que podemos chamar – e foi quem ajudou o Brasil a crescer e se tornar potência mundial. Sergio pateteou a idéia, o mundo todo comprava bicho nele; dizem que os chineses descobriram, no bicho-de-pé, o ingrediente que faltava na sopa maravilhosa que eles esperaram vidas para preparar e saborear.

O Criador de Bicho-de-pé não mais precisava guardar em seu pé a mercadoria pela qual fez dinheiro, pois ao contrário da população mundial, Sérgio não gostava de bichos incômodos, ele gostava era das frutas, das mangas, das goiabas, cirigüelas...

Lição

2008-11-12T10:50:00.002-03:00

“– Tinha acordado naquela manhã quente e de chuva forte. Não sabia se continuava sonhando ou se já tinha realmente acordado. Ao meu lado estava ela, nada mais além dela. Não sabia o que fazer. Decidi então preparar o café e levá-lo pra cama.
Chamei, chamei, e ela nem se mexia. Pensei no pior. – Será que ela não agüentou meu bafo e morreu? Ou foi a pressão, na parte sexo animal da palavra, que a fez desistir da vida?
Pro meu celestial alívio ela acordou e me deu um beijo bem forte e gostoso, levando em conta a não escovação dental. E me perguntou sorridente e surpreendida. – É pra mim esta bandeja de café maravilhosa? Respondi que sim. Ora essa! Quem mais estava ali a não ser ela? Se fosse pra mim não levaria pro quarto, comia na cozinha mesmo.
Após o café tomamos um longo e relaxante banho, banho daqueles que só os preguiçosos e vagabundos tem direito logo numa manha de terça-feira. Mas eu juro que não sou preguiçoso ou vagabundo, pode ver que estou aqui trabalhando, ou melhor, estou aqui no meu local de trabalho.”

Disse Fernando ontem pra quem quisesse ouvir e escutar. Ele é daqueles tipos amostrados, dos quais todo mundo detesta, porém atura pra poder, quem sabe, tirar algum proveito do dinheiro que ele tem. Mal sabe ele que a mulher que ele dormiu achando que era moça de família é uma golpista. Conheço, pois já tive, e de certa forma tenho, um caso com aquela beleza. Ela é realmente uma monstra na cama, não se contenta com pouco não. Tem que ter de tudo!

2 meses depois...

– Pó, meu amigo, aquela mulher me estourou meus cartões de credito, me fez passar quase todos os meus bens pro seu nome, e eu nem percebi. – Veio o mala me dizendo.
– Entendo, meu amigo, tentei te avisar, mas você não iria acreditar em mim. Aquela mulher é assim mesmo, mas também com aquelas coxas, bunda, seios...
– Como é que você sabe que ela tem tudo isso de bom? – Ele desconfiado e surpreendido perguntou.
– Todos aqui da repartição sabem, ela era secretária do nosso antigo chefe e saiu pouco antes de você chegar. Todos já tiveram alguma relação com ela, falo de relação sexual. Peraí, vou ser mais claro. Ela já deu pra todo mundo daqui!
– E ninguém me disse nada?! – Indagou coçando a cabeça.
– Você vivia se gabando de sua noiva, de como ela era linda, e tudo mais...
– Realmente. Isso vai me servir de lição. E eu achando que ela era virgem.
– Mas ela é, nasceu em setembro!
– Que engraçado.
– Engraçado é o porteiro lá de baixo que não tinha nada, nem se quer dentes, sair num carro importado.
– Que carro?
– Uma Mercedes azul, não sei o ano ou mais detalhes. Não entendo de carro entende?
– Ah filha da puta! Me trocou por um desdentado.
– Mas ele tem a fama de que tem 36cm, e não to falando da altura.
...

Verdades sobre Branca de Neve: o que os Irmãos Grimm “esqueceram” de contar

2008-11-12T10:01:00.010-03:00

Muita gente não sabe, mas, antes de ser enfeitiçada e do Príncipe aparecer, Branca de Neve sentiu-se atraída por três dos anões, porém a jovem princesa sabia que tinha se apaixonado apenas por um, mas não tinha certeza de qual era, não sabia ao certo quem era o dono do seu coração.

Mestre era um dos que conquistaram o coração de Branca, ele era quem mandava no pedaço, sabe? Branca de Neve gostava de gente assim, de pulso firme. Mestre era um líder nato, além de ser o maior anão da casa.

Outro dos três era Feliz, cara bacana, animado, de bem com a vida... Branca de Neve nunca deixava de sorrir quando estava ao seu lado, Feliz tinha uma espécie de brilho no sorriso que fazia a jovem sentir uma aceleração no palpitar do seu coração.

Por fim tinha Dunga, ele não tinha a imponência de Mestre, nem sabia contar piadas como Feliz. Contudo tinha algo a mais: era o mais gentil dos sete anões. Dunga nunca levantava a voz para Branca de Neve, nunca dizia o quanto ela estava com bafo, muito menos fazia questão de lembrá-la de retirar a casquinha de feijão dos dentes após o almoço de quarta-feira.

Branca de Neve pôs os três anões que tinham lhe chamado a atenção na balança, e findou por escolher Dunga.

– Dunga, você quer ser meu namorado? – perguntou Branca com a ponta do dedo indicador esquerdo na boca vermelha e carnuda, e encaracolando uma mecha de cabelo com o dedo indicador da outra mão. Ela estava ainda com o ombro direito apoiado no batente da porta, o que fazia com que seu quadril, coberto por uma saia longa de camponesa, se inclinasse para o lado contrário deixando-o ainda mais sedutor. E Dunga, que não conseguia olhar outra coisa a não ser o umbiguinho de Branca de Neve à mostra, balançou a cabeça dizendo que sim.

Banca de Neve ajoelhou-se frente ao novo namorado e lhe beijou um beijo doce, o primeiro beijo de Dunga, o primeiro beijo de Branca de Neve em um anãozinho. A Princesa, a mais cobiçada entre os seres da floresta, apertava seus seios contra o peito nada robusto de Dunga, que acariciava sua nuca enquanto ela procurava algum resquício de presença de bunda no seu namorado a fim de apertar.

Enfim... depois de uns dez minutos e meio, o beijo terminou. Ao fim daquela primeira demonstração de carinho, cinco dos outros anões aplaudiram e cantaram: – “tão namorando, tão namorando...”. Todos, exceto Zangado, foram parabenizar os novos pombinhos. Mestre, Atchim, Soneca, Dengoso e Feliz aproveitaram pra dar aquela sacada no decote da Princesa. Zangado era o mais esperto, ficava deitado no sofá só na espera de Branca de Neve vir pra tentar animá-lo, e, devido à inclinação da menina, o mais mal humorado dos anões tinha uma visão bem melhor dos montes congelados.

Na pequena casinha no meio da floresta havia dois quartos, três anões ficavam em um, enquanto os outros quatro dormiam noutro, mas desde que Branca passou a morar lá os anões se espremiam num dos quartos e na sala. Após o jantar, Dunga e Braça de Neve foram juntos pro quarto onde a jovem dormia.

Deitado o tamanho não faz muita diferença, e, naquela noite longa, Branca de Neve apresentava o lado bom da vida ao seu namoranão. Os outros anões, incluindo Zangado, ficaram brechando o casal pelo buraco da fechadura da porta. Soneca parecia ter tomado arrebite naquele dia, Dengoso corria pro banheiro de cinco em cinco minutos, segundo o mesmo estava com caganeira devido ao picado de galinha d’angola que comera na cantina do garimpo.

Ah! Dunga naquela noite estrelada descobriu o porquê do soldado de 1,80m ter arriscado sua vida descumprido as ordens da rainha, madrasta de Branca de Neve, levando o coração de um viado no lugar do da linda Princesa de lábios vermelhos.

O tempo foi passando, passando... Dunga deixou de trabalhar com os outros anões, já que dormia toda a manhã recuperando a energia gasta durante a noite. A menina da pele alva, rosto rosado, cabelos da cor do ébano e lábios carnudos, como nunca se contentou com pouco, já que o amor tem que ser alimentado todos os dias com coisas grandiosas, o que não era o caso de Dunga, começou a dar umas escapadas, segundo Rumores, Arnaldo Rumores, vizinho mais próximo dos anões. Ele dizia que Branca de Neve ia se encontrar com o soldado que a tinha deixado fugir todas as quartas, quintas e sábados.

Branca de Neve terminou o namoro com Dunguinha, como ela costumava o chamar nas noites de lua cheia, pouco tempo antes de ter sido enfeitiçada através da maça do horror. Não era nem por Dunga ser pequeno, mas ele não conseguia beijar e preencher de amor ao mesmo tempo a parte que menos via sol do corpo da amada.

O resto da história você já sabe. Mas os Irmãos Grimm esqueceram de dizer ainda que enquanto Branca de Neve vivia feliz para todo o sempre com seu príncipe encantado, Dunga curtia com as anãzinhas da floresta e, às vezes, com as do reino também, pois, depois de ter namorado a filha do rei, ele tinha se tornado o anão mais desejado dos contos de fada.

Confira, também, meus outros textos

Da Janela do Ônibus

2008-11-11T18:36:00.001-03:00

No cruzamento da Bernardo Vieira com a Romualdo Galvão, mais ou menos. Avistava do quarto assento do lado direito do coletivo, obviamente o lado da janela, um homem com seu filho, provavelmente seu filho, na parada reservada aos ônibus do interior, já em frente ao Midway. O menino parecia ter fome, seu pai franzia a testa onde batia o forte sol do meio dia, semi-aparado pelas árvores da região. Mas as rugas momentâneas da testa não eram devidas somente ao sol, não.
Sob a viseira do boné da campanha passada para o governo, podia-se notar o abatimento moral daquele pai que via o filho como uma estátua de olhos brilhantes e água escorrendo da boca rachada olhando, sem outro foco, para um carrinho de milho e pamonha que costuma estacionar por ali. O menino, de sete ou oito anos, parecia um leproso olhando para Cristo, pelo menos depois de ver essa cena era assim que eu imaginava o olhar de um leproso.
Logo chegou o ônibus com destino a Ceará-Mirim. E o homem, de vestes simples, que portava uma mala cheia de alguma coisa pesada, puxou a mão de seu filho, após chamá-lo umas três ou quatro vezes. Aquele pai parecia fazer algum esforço, e um bom esforço, e mais esforço para que o filho andasse, mas nada acontecia, nada movia o corpo magricelo daquela criança, que vestia uma bermudinha surrada, mais ou menos uns seis ou oito números acima do que o menino deveria vestir, era segurada por um pedaço de fio de antena amarrado do lado esquerdo aquele pequeno quadril.
Por fim meu ônibus seguiu o itinerário, mas, arriscando minha cabeça, consegui ver o pai do menino tomando a mão de seu filho e o induzindo a chupar o dedão. O menino punha a mão livre no vidro da janela em que sentava, parecia querer pegar com a força do olhar e da mente inocente o milho que o vendedor entregava ao carona de um Corola que esperava quase sem paciência pelo troco da nota de vinte reais que usara para os grãozinhos amarelos que perseguiram o cearamirinesezinho nos sonhos daquela noite.

Augusto e os corpos celestes

2008-11-06T09:19:00.002-03:00

Augusto – que tinha esse nome, pois sua mãe adorava o poeta paraibano Augusto dos Anjos – gostava muito de brincar no rio, no campo... enfim, gostava muito de brincar.
Ele tinha um amigo chamado Pasqual, com quem mais brincava e se divertia.
A moda da época era brincar de astronauta, pois o homem havia acabado de pisar na lua, mas Augusto não gostava muito de brincadeiras futuristas, porém Pasqual o incentivou a construir um foguete consigo, e Augusto, com oito ou nove anos, aceitou.
Os meninos trabalhavam dia-a-dia, corriam contra o tempo para que o foguete ficasse pronto até o natal. E eles conseguiram esse feito.
Passavam o dia inteiro a imaginar que aquele foguete os levava à lua, às estrelas... foi assim por todo período de férias.
Pouco duradoura a alegria acabou, Augusto conheceu a tristeza quando Pasqual mudou de cidade com os pais. Passou dias cabisbaixo, quase sem querer comer. Não era pra menos, seu companheiro de viagens o abandonara.O menino então começou a se dedicar aos estudos, formou-se aos vinte e três anos em direito, casou-se, teve dois filhos, era feliz.
Mal lembrava de sua infância, Pasqual em sua mente era uma vaga lembrança, Augusto nem sabia mais ao certo o nome dom antigo amigo. Num dia rotineiro e de nublado um homem bateu em sua porta, era um vendedor de coisas, o homem vendia de tudo, cadeira, sofá, bíblias... e Augusto comprou uma vara de pescar.
O doutor Augusto, como era chamado por seus clientes e amigos, nem mais lembrava o que era pescaria, e depois de uns minutos se arrependeu de ter gastado vinte e dois reais e setenta e cinco centavos naquele inútil caniço.
Alguns dias depois Augusto brigou com sua esposa e foi para o quintal, era uma noite de lua cheia, ele pegou a porcaria da vara e lançou, como alguém que quer pegar um pássaro, o anzol em direção ao céu.
Por mais incrível que possa parecer, o anzol foi alto, muito alto, mais alto de que o prédio vizinho, e, após uns minutos, ele se afixou a algo firme. Augusto começou então a enrolar o carretel de volta, por uns instantes fingiu não acreditar, mas ele tinha pescado a lua.
Cada vez mais a lua se aproximava dele, ele espantado chorava descontroladamente, sem saber por que estava chorando, foi quando, enquanto Augusto permanecia boquiaberto com o fato que acontecia diante dos seus olhos, ele engoliu a lua.
Foi um pouco incomodo, a lua quase o entalou. Augusto, que era mais magro que O Louco dela Mancha, ficou imenso, dizem uns que ele não poderia ter a mesma aventura de Jonas. Sua mulher não entendeu muito bem o que Augusto dizia, pois sua voz havia mudado, tinha ficado mais grave, era quase um baixo extremo. Quando Ana, esposa do pescador mais gordo do planeta, tornou a si depois de uma série de desmaios pediu-lhe o divórcio. Augusto hoje está imenso, mesmo após a complicada cirurgia que lhe arrancou a lua do bucho. Ele se acostumou com o tamanho que adquiriu, e pra preencher o vazio que a lua o deixou ele teve que engolir um cometa que passava perto da terra, mas devido a isso Augusto sofre muito com a azia. Isso só prova que Augusto é forte, pois queimação de cometa não é pra qualquer um.

Dias Ímpares

2008-11-04T17:53:00.002-03:00

Paínho me disse uma vez: - Filho não saia de casa nos dias ímpares, você não que ver sua mãe chorar de dor. Nunca acreditei nisso, mas obedecia sem reclamar.
Eu só saía de casa dia 02, 04... enfim... só em dias pares. Odiava os meses que têm 31 dias, pois ficava dois dias seguidos trancafiado.
Paínho nunca me fez entender ao certo o motivo de meu recato nos dias ímpares. O pessoal da escola já sabia, a professora não dava falta e “obedecia” as crendices do meu pai.
No dia 03 de março de 2005 meu querido pai morreu, nesse dia eu não quis sair de casa, estava triste. No dia seguinte foi o velório, ele foi enterrado no cemitério do Alecrim, nós morávamos lá perto. O enterro foi triste, minha mãe chorava assim como minhas tias, só quem não chorava era minha irmã que ria, tadinha! Ela não sabia o que estava acontecendo, mas eu sim. Eu sabia que nunca mais iria ver meu pai, pelo menos eu podia sair de casa todos os dias sem problemas... É! Toda tragédia tem seu lado positivo, assim pensava eu com oito, na verdade quase nove anos de idade.
Os dias foram se passando, Aninha, minha irmãzinha, perguntava: - Mã, adê Paínho? Minha mãe chorava e dava comida a Ninha ao mesmo tempo. Eu começava a sentir necessidade de sair de casa, mas não saía, só nos dias pares. Era engraçado, meus amigos me chamavam pra jogar bola, e eu sempre dizia que não podia porque Paínho não deixava, mas agora eu poderia sair sem problemas, fosse dia 07 ou 13. Mainha até dizia: - Manuel, vá brincar! Você precisa se distrair, meu filho, vá!
Assim foram se passando os dias, as semanas... E era missa de um mês da morte do meu pai. Eu nunca entendia como ele apenas pediu a mim que não saísse nos dias ímpares, minha mãe ia à feira, Ninha ia à creche, e eu? Eu permanecia com meu pai em casa, ele lendo e estudando, e eu estudando e esperando o dia acabar.
Mainha deixava Ninha na creche e saía para procurar emprego. Só meu pai trabalhava em casa, trabalhava dia sim e dia não. Ele era vigia! Paínho, no dia que tinha vago, os ímpares, não saía de casa pra nada, o meu velho gostava muito de ler jornais e a revista Época. Eu, de tão traumatizado com a prisão domiciliar, detestava e odiava qualquer tipo de jornal e revista, exceto as de mulher pelada, que Marcelo Henrique levava pra escola de vez em quando.
Mainha não encontrara emprego. Decidiu fazer bolos e salgados pra vender. Ela pediu empréstimo ao banco, foi até fácil conseguir, pois Paínho era funcionário público e mainha ficou com a pensão, pensão esta que não era suficiente, já que maior parte da renda de Paínho vinha de artesanatos que ele fazia e mandava pras velhinhas do centro comunitário venderem.
Eu tomei o hábito de ficar em casa nos dias ímpares. Ficava sozinho. Uma das coisas que mais odiei nesse período foi quando a televisão pifou. Ah! Como eu fiquei irado, peguei ar, viu? Mas mesmo assim não saía de casa.
Logo me deu curiosidade de saber por que Paínho trocava os dias de folga, que eram sempre os ímpares, pra ficar lendo, lendo, fazendo artesanato dos mais variados, e lendo. Corri até a estante de livros e peguei um que se chamava Memórias Póstumas de Brás Cubas. Ele me chamou a atenção logo na primeira página onde havia escrito mais ou menos assim: “Dedico este livro ao primeiro verme que me comeu...”, não sei... ou melhor, tenho certeza de que não são estas as palavras utilizadas por Machado de Assis, o escritor da Obra, sabe? Eu com nove anos e meio achei muito difícil entender aquele livro. Era gozado. As memórias eram do tal Brás Cubas, mas quem escreveu foi Machado de Assis.
Paínho gostava também de ler gibis, eles ficavam na prateleira de baixo da estante. Li todos eles, um mais legal que o outro. Descobri que muitos dos desenhos que eu assistia na televisão, que Maínha disse que ia comprar, porém não tinha comprado ainda, estavam também nos gibis do meu pai. Mas era mais divertido no gibi, pois eu poderia ficar o dia inteiro lendo. Eu fazia muito isso. Eu não gostava de esperar até o dia seguinte para saber o que tinha acontecido com o Super-Homem após ter sido trancado numa cela com grades de criptonita.
Na medida em que os gibis iam acabando eu ia subindo a prateleira. Lá tinha A Ilha do Tesouro, Peter Pan.... e inúmeros outros livros massas. Quando eu chegava da escola, nos dias pares, eu corria pra estante. A diretora do colégio tinha proibido Mainha de me deixar levar livros pro colégio, pois eu só queria ficar lendo na sala de aula.
Conforme os anos foram passando eu fui lendo os livros de Painho, que agora eram meus. Maínha dizia que era minha única herança. Ninha foi crescendo e eu fui a ensinando a gostar de gibis. Ela adorava ler gibi. Num belo dia quem eu encontro no meio da prateleira do meio? Memórias Póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis. Eu o segurei frente aos olhos por alguns segundos, longos e admiráveis segundos e o pus contra o peito pra pensar...
Decidi por fim ler o tal livro que eu não consegui passar da primeira página. Sentei na cadeira de balanço de Painho, que ficava mais ou menos na frente a estante de livros, e comecei a ler aquela obra.
Li novamente a dedicatória, li a primeira, a segunda e todas as páginas daquele livro. Passei a manhã de um dia ímpar lendo aquele livro. Pense num livro massa! Machado de Assis foi mesmo o maior gênio da literatura nacional, e Brás Cubas, aquele malando! Começa o livro contando como foi o velório, seu próprio velório. A gente se pergunta: Se já sabemos desde o início que ele morreu que graça tem? Não vou dizer! Leia também Memórias Póstumas e você vai saber.